Un article lundi et un mardi.. je vous gâte... mais je ne pouvais pas laisser passer le retour de Jojo et de ses amis qui rentrent de MARRAKECH...Et nous avons des photos..

Mais je vais d'abord laisser la parole à Georges:

Mais vraiment quel hasard ! comme Rafaéla, moi aussi je rentre de Marrakech. Avec plusieurs anciens (voir photo) nous avons fait un pèlerinage pendant une semaine, de l'église Saint Père

au cimetière et en passant par tous les lycées, y compris le lycée Hassan II où nous avons dû aller très peu de temps avant Rafaela car nous avons fait pratiquement les mêmes photos.

Et puis, comble du comble, en prenant la photo de la devanture de Mirgon, nous avons rencontré une femme qui  m'a demandé ce qui m'intéressait sur cette devanture.

Je lui ai expliqué que nous étions des anciens de Marrakech et que le nom de Mirgon nous faisait encore saliver. Après un sourire, elle nous dit "  allez voir dans la voiture garée en double file, Marcel , mon père, s'y trouve "

Nous nous sommes précipités et avons pu lui parler et en évoquant nos souvenirs une émotion nous a traversé (sa fille nous a avoué regarder le blog de temps en temps).

Nous retrouver tous ensemble pendant une semaine fut un moment magique, plein d'émotion. Nous avons remémoré toute notre jeunesse du lycée à la piscine Chant Alouette. Chaque coin de rue nous évoquait une anecdote.

Nous avons reçu un accueil fabuleux, chaleureux de tous nos amis marocains restés sur place que nous les remercions encore vivement. Les couscous, tajines, pastillas, tridd ont été notre menu quotidien. Nous nous sommes régalés.. C'était une semaine que nous n'oublierons jamais et que nous espérons renouveler l'année prochaine. Ceux qui voudront se joindre à nous pour vivre ces moments intenses, seront les bienvenus.

Amitiés à tous

Je crois bien résumer le bonheur que chacun d'entre nous ressent à la vue des photos et à la lecture de ce compte rendu des vacances marrakchies de tous nos amis...L'invitation que Georges nous fait en fin d'article risque d'être accepté par tous les amoureux de la Ville Rouge que nous sommes...

A L'ANNEE PROCHAINE????

Mais Jojo n'est pas le seul à m'avoir envoyé des photos. Mamie PAULETTE, elle aussi nous montre quelques vues du Maroc prises au cours d'un de ses derniers séjours au Pays...

L' entrée de l'hotel KOUTOUBIA près de la cité FOUQUES

En montant le col du Tichka

La qualité n'est pas exceptionnelle car ces photos sont tirées de diapositives. Mais merci, chère Paulette de continuer à penser à nous.. Bonne santé et au plaisir toujours renouvelé de vous lire.

Ce soir ce sera un petit article, court, mais intense car il me remue les tripes..Ce groupe de copains d'alors qui semble vraiment s'éclater en retrouvant leurs 10-15 ans. Je salue tout particulièrement Marcel et son épouse en regrettant que ce soit Jojo qui ai tenu l'appareil et j'invite tous les autres participants à me faire parvenir photos et anecdotes, d'aujourd'hui et surtout d'avant.. Merci d'avance.. les amis...

Toujours votre MICHEL

Comme vous pouvez vous en rendre compte, mes tentatives d'illustrer l'article d'hier ont avortées. Je vais donc maintenant tenter d'éditer les photos avec seulement quelques commentaires.....

Les cache-pots :

En cours de fabrication.

Plusieurs modèles différents

Le jardin est fleuri.

L'oasis de sérénité et de lumière:

 Le garde manger du héron s'est transformé...

Terminé de jour...

et de nuit.....

Voyage à ZURICH:

Les amoureux

Zurich une très belle ville où flotte une odeur de chocolat.

Des montagnes de chocolats.. à tout et de tous les parfums.

Et puis une promenade sur le lac.

Je prend des photos pour vous.

Un restaurant au bord de l'eau

Retour à quai avec le jet d'eau dans le fond.

Mon adolescence... Pêche au barrage. Un Black Bass

Que nous avons mangé.. Sur cette photo je suis avec Albert GOZLAN.

Maintenant quelques unes des diapositives prisent par mon père. Le temps ayant fait son oeuvre, les couleurs étaient un peu passées. J'ai donc fait des retouches....Mais les sujets sont d'origine.

La suivante est de moi en 1969 lors de mon voyage de noces à Marrakech, je la trouve réussie.

Et la dernière pour vous mettre des souvenirs au coeur.

Voila, je vous l'avais promis je l'ai fait. reprenons le cour normal de la publication des articles et lorsque j'écrit NOUS, c'est que comme souvent j'ai besoin de votre collaboration... Alors à vos claviers et à vos boites à chaussures.

Toutes mes amitiés. Votre toujours MICHEL

Bonjour les Marrakchamis. Un des derniers commentaire provient d'un marrakchi qui y vit aujourd'hui. Je veux parler de Harji, qui ayant retrouvé une photo de classe de 1966-67, rêve de retrouver quelques uns de ses anciens camarades de classe. Je viens de lui répondre que je ferais ce qui est en mon possible pour l'aider dans ses recherches. Bien sûr, dès que j'aurais des précisions, je vous mettrais à contribution pour agrandir le cercle de recherches.

Les dernières nouvelles qui nous parviennent de notre belle ville, nous disent qu'il y fait très chaud, mais très chaud, puisque le thermomètre y frise les 50 degrés.

Lorsque je jette un oeil dehors, je ne vois que des nuages, des précipitations et mon thermomètre extérieur, lui, indique des "Chaleurs" avoisinant les 17-18° degrés.

N'ayant absolument rien reçu de votre part pour illustrer cet article c'est moi qui vais rechercher une image des années 50, qui s'est imposée à moi en lisant le commentaire de Harji et la photo d'un massif de capucines prise dans mon jardin hier soir alors qu'un rayon de soleil éclairait notre soirée.

Dans les années 50, j'habitais avec mes parents et mes jeunes frères dans une maison traditionnelle de Bab Doukala. Elle était situé dans une petite ruelle sombre et dans laquelle les voitures ne pouvaient pas passer. Il y avait une sorte de porche vouté qui réduisait encore le passage et l'entrée de notre maison se trouvait à droite dans un renfoncement.

La porte était de bois, verte ou bleu foncé (J'ai la mémoire qui flanche) avec un gros heurtoir noir qui représentait une main tenant une grosse boule. Elle s'ouvrait à deux battants, mais il y avait aussi dans un des battant, une petite porte qu'on ouvrait pour laisser entrer les personnes.

De là, un couloir de quelques mètres nous faisait pénétrer dans la cour intérieure. Oui cette demeure était constituée d'une cour intérieure qui donnait sur les pièces réparties sur les quatre cotés.

A gauche du couloir, une très grande pièce que mon père avait transformée en "Atelier" dans lequel il s'adonnait à son hobby "Le radioamateurisme" Il était CN8BS.

En face de l'entrée, une série de pièces. Les toilettes, la salle de bains (Précaire) et une très grande cuisine dans laquelle nous mangions. Le troisième coté, c'était les chambres à coucher (trois dans mon souvenir), le quatrième coté, une grande pièce , salle à manger et salon. Des divans bas avec des coussins et des tapis que mon père avaient achetés dans l'Atlas.

Mais ce qui reste gravé dans mon souvenir c'est cette cour intérieure. En son centre il y avait un massif rond que ma mère emplissait de capucines. En étoile, quatre petites allées qui rejoignaient le centre des cotés et entre ces allées, des massifs de terre fleuris. Les rebords de ces massifs étaient en carreaux de faience(?) bleu marrakech. Mon père avait tendu des cables en travers de la cour, attachés au toit de la maison et sur lesquels il avait fait étendre des cannis qui nous protégeaient du soleil.

Saadia, notre bonne qui nous a suivi ensuite à l'immeuble du Colisée, jetait de l'eau sur le sol carrelé pour qu'une humidité rafraîchisse l'athmosphère.

Au début de la ruelle,vivait la famille LECOLE (Je ne suis pas sur de l'orthographe) avec un fils Yvan qui était mon copain. Nous achetions chez l'épicier de la ruelle des cailloux pétaradants que nous faisions rouler dans la cour intéreieure de notre maison et qui faisaient crier ma mère qui n'aimait pas ça....

Voila, une partie de ma jeunesse qui vous est révélée. Si vous avez aussi des souvenirs de cette sorten hésitez pas à me les faire parvenir à mon adresse E.mail, je les éditerais volontiers.

Maintenant, quelques chapitres d'HABIBA....Certains d'entre vous doivent pester car je ne viens pas assez souvent sur le Blog... Pardonnez moi, mais les retraités n'ont plus de temps pour rien...

la maison du roumi Remonter l’allée carrossable serait trop facile, trop prévisible, d’autant qu’elle est pavée de presque neuf ce qui est incompatible avec le lavis sépia de mes souvenirs. Je choisis donc le chemin des écoliers, le sentier qui fait le grand tour, longe l’oued, contourne la futaie d’eucalyptus, traverse l’amandaie et l’olivette et revient sur la maison en rasant la bergerie en pierres sèches qu’une affreuse haie de figuiers de barbarie protège des mauvais esprits. Est-ce le temps passé ou les broderies de la mémoire mais les dimensions, l’envergure de la colline, le creux du vallon, tout me paraît beaucoup plus étriqué. Le paysage a rétréci. Entre la rangée d’eucalyptus qui bornait la propriété et l’encavure de l’oued Ghebar, de l’autre côté, il y avait un voyage, presque un pays et, bien sûr, une enivrante aventure. Mais voilà, de ce pays merveilleux d’où mille arbres ont isparu sous la hache des ratisseurs, il ne reste guère que quelques enjambées, tout juste un maquis lilliputien. Une image d’encyclopédie me hante. Un décor lunaire. Verdun 1916. A perte de vue, des corps, trois cent mille au moins, du brun, du vert, du rouge, des hommes des deux camps qui ont enfin trouvé la paix, empilés les uns sur les autres. La butte, les ruisseaux, la forêt, tout a disparu, haché, déchiqueté, aplani par un déluge de fer et de feu. L’infamie a oublié quelques moignons de bois ici et là, des javelots fichés dans un cimetière de chair, de monstrueux menhirs de mort. C’est horrible. C’est à cela que ressemble mon maquis. Les glaneurs et les charbonniers ont rasé les eucalyptus, déchaussé, déchiqueté les amandiers, écartelé et broyé les oliviers. Ils ont tout brûlé. L’église verte est morte. Il ne reste, au sommet de la colline décharnée, qu’une poignée de chicots, une ligne d’épineux bien armés et, curieusement, quelques mimosas difformes dont les branches retombant au sol, font penser à de monstrueuses araignées consternées par cette désolation. C’est horrible. Je suis arrivé à la cascade. De rigole qu’il est habituellement, l’oued, au printemps, se prend pour le mustang du Rio Grande. Comme la grenouille de La Fontaine qui  s’étend, s’enfle et se travaille pour égaler l’animal en grosseur,  il fait la grosse voix, bouillonne et galope vers l’océan tel un cheval emballé pour hurler sa peine et se plaindre des hommes. Aujourd’hui l’oued est au plus fougueux de sa cavalcade mais vite, le beau temps revenu, il se calmera, pansera les rives blessées, baignera les narcisses et ravivera les mousses. Il bercera les gambusias qui patrouillent sous les nénuphars et musardera autour des rochers où somnolent les tortues.   Sur le versant opposé il y a une poignée de haricots blancs jetés sur un tapis vert : des brebis qui vaquent tête baissée en mastiquant avec conviction leur chique de chlorophylle.   Au milieu des haricots, juchée sur une butte, une silhouette élancée, étirée comme un Giacometti : un berger dans sa gandoura blanche. Il chante.   Sa chanson, douce comme une prière infinie me parvient par bouffées parfumées au romarin. La belle est partie. C’est une plainte, un cri, un sanglot qui vogue par la voix du vent. L’inconnu chante les amours fragiles, je n’entends pas sa langue mais sa mélancolie me chagrine. Dans son microcosme je ne suis rien, je n’existe pas, mais je sens que je lui vole une désespérance qui n’appartient qu’à lui. Cette sérénité bucolique me rassérène, les blessures de Verdun cicatrisent mais je me refuse à franchir un pas de plus entre l’avant  et le triste aujourd’hui du paysage. Je décide de remonter vers la maison.   Le sentier a été dessiné par une chèvre fantasque. Il est encombré de tant de bosses moussues, de touffes multicolores et de bouquets odorants fléchissant sous leur poids de rosée qu’il me faut zigzaguer pour ne pas les bousculer. J’enjambe la fourmilière, j’évite la sauterelle et le crapaud paresseux. Ils habitent ici : prière de ne pas déranger.   Une petite toux m’a surpris en plein vol au-dessus d’un thalle de champignons. Puis ce coup de semonce à l’importun sautillant comme une cocotte de Lagerfeld :  – T’es qui ?  Je découvre, sous l’amandier, une poupée tirée à quatre épingles, l’air grave, les bras croisés et des yeux comme deux fenêtres de ciel. Elle est assise sur un tabouret de trayeuse, jambes inclinées et genoux serrés. Un frisson entre les branches l’auréole d’une pluie de pétales rosés. C’est Marilyn enfant posant pour Vogue Bambini.  Crâneuse, presque effrontée, une main sur le cou du vénérable setter irlandais qui me surveille d’un oeil placide, elle me défie :  – T’es qui, toi ?  Elle porte un joli fichu sur la tête, une blouse de coton blanc avec des manches qui bouffent aux coudes, une jupe marine, des socquettes de coton et des sandales vernies.   Belle comme une nonnette à l’heure de la messe. J’allais dire adorable, mais non, elle a plutôt l’air du soldat qui garde la reine des termites. Un tout petit soldat, avec des allures de princesse. Je lui ai dit « Salam à toi, Lâlla !»  Madame. Elle le mérite bien. Je n’ai pas parlé l’arabe depuis des lustres et c’est revenu comme ça, tout naturellement. Comme le goût du bonbon anglais. Elle a baissé les yeux, l’air absente, et me renvoie un Salam du bout des lèvres. Pas bêcheuse, pas timide : je ne l’intéresse plus, c’est tout. L’indifférence a pris le pas sur la méfiance. La présence duvieux setter n’y est sûrement pas pour rien.  – Est-ce que ton papa est là ?  – Je n’ai pas de papa.  – Ah…  Elle lève les yeux, me dépiaute comme un lapin suspendu au croc du boucher puis constate froidement :  – Tu es chibani… Chibani, le Vieux ! C’est raide, mais… c’est évident.  Elle se baisse, reprend le livre coincé entre ses chevilles, l’aplatit sur les genoux. Le Marsupilami. J’adorais les aventures du Marsupilami mais je ne crois pas que mes goûts littéraires l’intéressent. Sans plus me regarder elle lance : – Est-ce que ta grand-mère est morte ? – Pardon ? – Pourquoi tu es venu ? Est-ce que ta grand-mère est morte ? – Non… Oui ! Il y a longtemps ! – Ah… Pause… J’ose… – Je cherche la maison de Madame Chkoune. Elle ne répond pas, c’est le collier de coquillages entortillé à son poignet qui est le nouveau centre du monde. J’embraye de nouveau : – Tu as quel âge ? Son âge… Elle hésite. Elle repose le Marsupilami, porte son pouce gauche aux lèvres, puis l’index, puis le majeur, elle compte mentalement. Elle me montre, elle a toute une main avec un doigt un peu plié. – Khamsa -, cinq ans ? Non, non, de la tête.   Elle corrige : c’est plutôt une main de quatre doigts et un bout de doigt… hésitation…  – Arba-ou-nouss ! Arba, c’est quatre. Arba-ou-nouss assaisonné d’une pincée d’hésitation, c’est quelque part entre quatre-et-un peu et quatre-et-demi. Je confirme, quatre et quelques… Elle hoche la tête : j’ai bien compris. J’ai aussi compris qu’elle comprend mon charabia mais ne parle pas parce qu’on ne parle pas à des étrangers. Elle appelle : – Maman, il y a un chibani ! Pas de réponse.  – Maa-Man !  Pas de réponse. Elle hausse les épaules, visiblement excédée, se lève, ordonne :  – Attends !  Pose le Marsupilami et le collier de coquillages sur le tabouret, prend son envol et disparaît en sautillant à clochepied sur une marelle imaginaire.   Une buse tournoie dans le ciel. Une poule pressée farfouille le sol, picorant sans gène le bout de ma chaussure. Il y a deux cigognes au nid, sur l’arbre mort. De son vivant on l’appelait le Géant Vert. Figées une patte en l’air, les cigognes en redingote en noir et blanc philosophent. Elles parlent en castagnettes et portent bonheur à ceux qui les regardent. Clop, cataclop, la princesse est de retour, caracolant cette fois sur un invisible pur-sang : – Viens ! La princesse s’appelle Myriam, m’apprend-elle. – C’est un joli nom. – Je sais. Un vrai petit soldat, finalement.

la toubiba Bien sûr, j’ai reconnu la maison. Bien sûr, elle a été agrandie, de beaucoup, sur le côté ouest mais la terrasse entourée de buddleias, le vieux figuier, l’escalier en dalles de schiste, tout est encore là, avec un petit quelque chose de différent. C’est indéfinissable, comme une patine… un peu comme une image jaunie exhumée d’une boîte à chaussures. Le fond, le cadre, l’atmosphère, c’est tout ça qui est différent. Ce n’est plus tout à fait… ce n’est plus moi, ce n’est plus mon histoire. La haie de lauriers roses n’était pas là, avant. Maman n’aimait pas les lauriers roses, ils ne servent à rien. Maman disait que… mais cela n’a plus d’importance. – Alors, tu viens ? – J’arrive, Princesse ! Près de la porte une poule rouge caquète, bat des ailes et s’enfuit. Comme si elle se souvenait… De quoi une poule rouge peut-elle bien se souvenir. L’éclat d’une lame ? Le sang qui gicle ? Je ris, c’est nerveux, la princesse, la poule décapitée, Verdun, le  Marsupilami… c’est surréaliste. Un chat sorti de je ne sais où se collette avec l’ombre d’une feuille prise dans une toile d’araignée. Les cigales stridulent un concerto d’acouphènes. Une femme apparaît sur le pas de la porte, la cinquantaine élégante, des cheveux noirs aux épaules, un beau visage au teint mat et de fines pattes d’oie autour des yeux, signes évidents d’une belle humeur. Elle porte une djellaba beige pâle, d’un tissu si fin qu’il en est diaphane. On devine, sous cette tunique, une blouse et un jean délavé dont l’ourlet tombe sur des ballerines dorées. L’encolure de la djellaba, largement échancrée, est soulignée d’un délicat entrelacs de fils de soie et d’or, très haute couture. – Madame Chkoune, je présume… Un éclat de rire et une poigne énergique : – Ah, non ! Je suis le Docteur Lamrani. La Toubiba… ou Leila, si vous préférez. – Mais… On m’avait dit… Le  BièneBi ? – Le riad. Oui, c’est bien ici. Nous vous attendions. – Ah bon ! Mais … – Vous êtes bien Paul-Henry B…? J’acquiesce de la tête, à défaut de pouvoir placer un mot.   – Lalla Chkoune était ma mère. Elle est décédée il y a quelques mois. Elle allait fêter ses soixante-dix ans… – Oh, je suis désolé… – Oui, oui, merci ! Nous ne voulions pas désappointer les clients et continuons à les recevoir. Ce n’est pas très compliqué, vous savez, ce sont des habitués pour la plupart, et il n’y a que deux chambres. Je tente une pointe d’humour : – Seriez-vous une sage-femme recyclée en maître queux ? – Non, non, pas du tout ! Je dirige le service de chirurgie de l’hôpital Royal. – Pardon, je voulais seulement… – Je sais… Ce n’est rien. J’ai pris quelques jours de congé pour décider à tête reposée ce que je ferai du riad. – Ah… – Et, rassurez-vous, je n’opère ni les clients ni les poulets ! Ma pointe d’humour a explosé en vol… Deux femmes d’un certain âge, assez corpulentes et singulièrement accoutrées d’une manière d’uniforme, tablier rayé bleu et blanc, fichu assorti, très quatre étoiles de table champêtre, sortent de l’ombre :  – Laissez-moi vous présenter Hadija, notre cordon-bleu et notre Grand Rapporteur de commérages. Si elle vous coince entre deux portes vous n’y couperez pas, c’est une incorrigible bavarde ! Quant au caporal Latifa, ex-infirmière en chef, elle voit à tout dans la maison, gère ma vie, choisit les fleurs, gronde les clients mais se mettra en quatre pour rendre votre séjour agréable. Elle a un geste vers la terrasse : – Et vous avez déjà rencontré Myriam, notre très gracieuse mouche du coche ! – En effet ! – Elle vous a pris pour un pèlerin égaré. – Oui. Je crois qu’elle a même précisé un  chibani ! – C’est vrai, pardonnez-la ! A cet âge, les enfants ont encore vision très radicale du monde qu’ils s’approprient. Le mentir-vrai n’existe pas, seule l’évidence… mais, allez, je vous ennuie ! – Pas du tout ! Il y a de la gaieté dans ses yeux, et bien de l’esprit dans ses réparties… ça promet. – Mais asseyez-vous, je vous en prie. Sur la terrasse ombragée par un figuier centenaire, quatre petits fauteuils entourent une table basse. Sur la table un plateau en cuivre, une théière en argent, un bouquet de menthe verte, un pain de sucre, quelques dattes et des chebakias, ces délicieuses pâtisseries enrobées de miel et parfumées à la fleur d’oranger. J’étais attendu… Un peu plus loin, une espèce de samovar, un antique lavemains et sa bouilloire, tout le nécessaire pour la cérémonie des ablutions avant de planter ses doigts dans le coucous. – Vous verrez, c’est l’heure la plus agréable, ici, à l’ombre du figuier ! – Oh, je sais… J’allais rétorquer que… mais elle m’a interrompu pour commander, à la cantonade : – Latifa, tu veux bien servir le thé ? Si je sais ce qu’est l’heure agréable, à l’ombre du figuier ! Oh oui, je le sais ! Je suis même là pour ça ! J’allais dire que… En me coupant la parole la Toubiba m’a permis d’entendre ma petite clochette intérieure, le signal d’alarme. Ding ding, clignotant rouge, chaud, danger… rentrer dans la coquille et… la boucler ! Je me concentre sur le gros figuier qui sème des millions de blastophages dans l’atmosphère. Ces minuscules bestioles devraient s’employer à féconder le dit figuier mais elles aussi, pendant l’heure agréable, préfèrent patauger dans le miel des chebakias. Je me tairai donc. Je m’étais juré, en préparant ce voyage, de jouer au touriste innocent pour éviter de m’empêtrer dans des explications laborieuses. Je suis ici pour visiter le musée de cire que j’ai inventé, pour explorer, avec l’appétit du médecin légiste, une nécropole figée, inerte, mais voilà que j’ai failli, bactérie dans une bousculade de bactéries, prendre place sous l’oeil du microscope. Oui, j’ai habité ce pays, il y a bien longtemps, mais révéler que j’ai habité cette maison n’ajouterait rien. La Toubiba est chez elle et je suis l’invité. Prétendre que ce paysage, que cette maison sont miens, que les parfums de jasmin et de menthe m’appartiennent aussi, que les mimosas, le figuier… Non ! C’est moi qui suis le greffon rejeté, moi qui tente d’escamoter l’entracte, de nier le passage du temps. Je me tairai donc. A garder le silence je ne serai coupable de rien. le biènebi de lalla chkoune Caporal Latifa a sonné la fin de l’heure agréable et m’invite à regagner mes quartiers. Myriam enjambe le cabot étendu sur le seuil et me fait signe de la suivre. J’ai instinctivement baissé la tête en entrant. C’est curieux, cette impression… on dirait que le temps a rapetissé les maisons de notre jeunesse. Les marches sont plus raides, les murs moins hauts et les portes plus étroites. La terrasse donne de plain-pied sur le living dont le fond est fermé, côté nord, par une immense cheminée à voûte dans laquelle j’ai déjà vu rôtir un veau. Sur la gauche, à la place de la chambre des filles, une porte d’arche ouvre sur une cour intérieure, un patio que je ne connaissais pas, une tache de soleil. A droite, les fenêtres sur le jardin ont été murées. Une demi-douzaine de luminaires en forme de minuscules torchères dessinent des boules de lumière orangée sur les murs. Le plancher de marbre est pratiquement invisible sous d’épais tapis brun et ocre, des marmouchas enjolivés d’arabesques compliquées de couleur rouille. La banquette basse qui court le long des murs est noyée sous de gros coussins en velours marine ornés de papillons dorés butinant des orchidées géantes. Entre deux coussins un livre ouvert, deux ou trois journaux pêle-mêle et, assez incongru dans cet environnement, un ordinateur portatif qui ronronne. La conjugaison de tous ces objets, des couleurs et de cette lumière a quelque chose d’étonnant. D’assez chaleureux. Hétéroclite… mais charmant. Au centre du salon paradent deux impressionnantes tables basses, deux hexagones en cèdre massif incrustés de petits losanges de nacre et d’un lacis de motifs mauresques en bois foncé. Les plateaux sont gravés sur chant d’une grecque bien compliquée. Quelques objets sont parsemés sur les tables, un vase en verre vénitien, un brûleur à encens, une fiole d’eau de rose, quelques livres ‑ des romans ‑ et une lampe ancienne percée de petites fenêtres en verre bleu. Dans le coin gauche, près de l’arche, un meuble d’un volume imposant, m’intrigue : il est recouvert d’un drap de feutre gris. Probablement une acquisition récente ou une pièce particulièrement fragile. élémentaire, mon cher Watson ! Les murs sont nus à l’exception de quelques toiles étonnantes. Devant le grand tableau au dessus de la cheminée j’ai tremblé un instant à l’idée de retrouver le portrait en buste de papa jouant sa joconde en dandy des années vingt. Je me souviens trop de ses extravagances et des sautes d’humeur que cette gravité olympienne dissimulait. Mais voilà, c’est Oum Kalsoum qui a pris sa place, flanquée de deux croûtes aux chameaux sur fond de palmiers mauves. Les murs sont presque nus, je l’ai dit, mais, tout au fond, dans l’ombre, j’aperçois un tableau plus petit, dans un cadre doré à l’ancienne. On l’appelait le Cri du Nègre. Je reconnais ce visage magnifique, un porteur d’eau à la peau sombre, les yeux au ciel, les cheveux bouclés et le front moite. J’entends même son cri. On avait dû l’oublier en abandonnant la maison. – Je ne sais pas pourquoi elle a gardé cette toile, c’est inattendu, déconcertant… Je sursaute comme un gamin surpris le doigt dans la confiture. La Toubiba. Je ne l’avais pas entendue entrer : – Déconcertant ? – Oui… mais pardon, je venais chercher ma fille ! Elle se tourne vers le petit soldat :  – Myriam, mon amour, Latifa t’attend, ton dîner est prêt. – Mais… – Myriam ! Le petit soldat claque des talons et bat en retraite au pas cadencé. – Vous disiez que… – Oui, déconcertant, parce qu’il est rare, chez nous, d’afficher des photos sur les murs, sinon celles de la famille royale. Et c’est encore plus surprenant, de la part de ma mère que l’on m’a dit si dévote, de trouver chez elle, dans son salon, le portrait d’un inconnu. Silence, le chibani ! Flegme et impassibilité, comme au poker. Je ne peux pas lui expliquer que le Cri du Nègre faisait sûrement partie des murs quand sa mère a racheté cette maison, et qu’elle ne peut être accusée d’idolâtrie. – Je comprends, c’est déconcertant, en effet. Quoique, à bien y regarder… c’est un très bel homme ! Ma réponse l’intrigue, ma tentative d’ironie fait long feu mais elle décide d’en rire : – A chacun ses goûts ! En attendant il dérange. Nous avons toutes l’impression qu’il nous surveille ! Malheureux porteur d’eau ! Il vit maintenant chez une femme dont il n’a pas su se faire aimer. Tant pis pour lui ! Voila chers amis lecteurs, nous avançons dans l'histoire d'Habiba. Je remercie encore JFK pour le cadeau qu'il nous a fait. Je répète ma demande de souvenirs à raconter et salue tous les nouveaux lecteurs qui viendraient nous rejoindre. Je souhaite également à tous ceux qui, en France, vivent dans la partie Nord de ce beau pays, d'avoir un peu plus de soleil et de chaleur dans les prochains jours, car le gris permanent devient désespérant. A bientôt... Toutes mes amitiés. Votre toujours MICHEL

Le dernier article et la fin du roman sont parus hier. Vous devez vous demander "Qu'est ce qui lui arrive au michel de mettre un nouvel article aujouird'hui?"

Ne vous méprenez pas, je veux simplement éditer les trois photos que JFK m'a fait parvenir en complément de son commentaire "The End" à la suite de la fin d'HABIBA.

Les voici, elles vous permettront de mettre un support à l'histoire.

La Maison du ROUMI

Le "Ryad de la Toubiba"

Comme déjà deux d'entre vous m'ont demandé d'avoir le texte en entier, pour pouvoir le lire en une seule fois, j'en ai fait la demande à Jean Frédéric qui m'a rapidement donné cette réponse :

Pour ceux qui prendraient le Blog en route, allez lire, SVP, l'article précédent pour comprendre celui ci: Jacques écrivait :

Comme promis lors du dernier article, nous allons pendant quelques semaines, partager la vie d'un de nos Marrakchami, Jacques....Il a écrit ce texte,  plongé dans ses souvenirs et dans ses boites à chaussures pour rechercher des photos d'époque et nous offrir un feuilleton. Voila ce qu'il disait dans son dernier commentaire : J'espère surtout que cela ramènera à la surface de beaux souvenirs à beaucoup d'entre vous... Au-delà du devoir de mémoire que j'avais envers mes filles, j'ai pris énormément de plaisir à me replonger dans les vieux documents, les diapos décolorées.

Voici donc un premier chapitre :  Qui suis-je ?  Maroc 1961-1973

Mais comment devient-on « Marrakchami » ?

Au fil des rencontres, des lectures, de l'avancée de la vie, je me rends compte que si Marrakech fut « ma » ville, commune à bien d'autres, dans les années 1960-1970, mon frère, les gens qui m'ont côtoyé à cette époque, n'ont certainement pas les mêmes souvenirs que moi de cette époque, tant chacun voit sa vie de son propre point de vue.  

Ce témoignage est aussi destiné à mes filles, à qui je n'ai pas encore pu montrer ce pays où j'ai passé mon adolescence, où j'ai rencontré ma femme et où j'ai perdu mes parents.  

Treize années intenses, laissent ces souvenirs, épars et reconstitués, agrégés pour donner au récit une trame spatiale et temporelle cohérente.  

Ce récit comporte des erreurs, liées au temps et aux mauvais souvenirs que l'on efface de sa mémoire.  

Plutôt qu'une approche chronologique, j'ai retenu une approche thématique.  

Je le dédierai à Mohammed, un camarade de classe qui ne se reconnaîtra pas parce que je ne parle pas de lui dans ce témoignage, mais qui se rappellera peut-être de moi, s'il le lit un jour. 

Il n'aurait pas été possible sans Michèle ma femme, que je remercie.

Bayonne

En ce début des années soixante, j'habite à Bayonne, sous-préfecture des Basses Pyrénées, comme on dit encore à l'époque.

 Encore faut-il savoir que Bayonne est, pour ses habitants, composée de quartiers. Si les touristes ou fêtards annuels ont entendu parler de nos jours du « Petit Bayonne », les gens du cru parlaient de Saint Esprit, quartier de la rive droite, des « Allées marines », qui longeaient l'Adour, des « Allées Paulmy », de « Lachepaillet » et de « Saint Léon », qui fut notre quartier.

 Faisant suite aux imposantes Allées Paulmy, lieu de villégiature des gens fortunés à l'époque,  et laissant à droite la route de Biarritz, la mythique « nationale 10 », une avenue, portant le nom d'un évêque de Bayonne, Raymond de Martres, passe devant le Parc des Sports (le stade du fameux Aviron Bayonnais), le cimetière municipal et grimpe vers le plateau de Marracq.

 Au-delà du Lycée de Bayonne devenu depuis collège Marracq, lui-même en face du réputé pensionnat privé de Largenté, c'est la route de Cambo, qui se dirige vers le pays basque intérieur.  Cette époque, la campagne commence juste là-haut, après la « Villa Soult », maison de notre grand oncle Marcel Forgues, qui fut aussi un célèbre rugbyman dans les années 1920, avec son frère Fernand.

Le numéro 24 a disparu. C'est pourtant là que nous habitions, dans une villa qui avait été confortable. Il y avait là autour un petit pâté de maisons individuelles conséquentes, rasé depuis. 

L'unité architecturale des quatre villas permettait de penser que cette vaste propriété était unique au départ, et qu'au fil des générations, elle avait été morcelée. La famille du propriétaire en habitait encore une, et un autre bâtiment jumelé avait été mis en location. Nous occupions donc la moitié de cette « Villa Constance », que nous partagions avec les Genty, une famille d'épiciers ambulants qui vivait en faisant les marchés. On n'avait pas encore inventé les grandes surfaces à l'époque, et les marchés de village ou de bourg étaient une réalité concrète de la société française d'après-guerre. 

Je ne sais pas pour quelle raison exacte la famille avait élu domicile dans cette maison, mais cela semblait remonter aux années trente, où les mauvaises affaires de mon grand-père maternel l'avaient conduit à revendre sa propriété du quartier Lachepaillet (sur la route de Biarritz) et à passer en location dans cette demeure, relativement proche de celle de sa belle-famille. De cette splendeur passée, il ne restait guère que ma grand-mère et son côté « grande dame », et un piano à queue où cette même grand-mère donnait quelques leçons aux enfants de la bonne société pour gagner un maigre quelque chose.

 Cette grosse villa à étage, avait dû être cossue, mais elle souffrait de l'absence d'entretien de la part du propriétaire, particulièrement près de ses sous (on dirait « gestionnaire rigoureux »). On me racontait que, bâtie en torchis sur un terrain militaire, cette villa était susceptible d'être démolie en cas de conflit pour créer un parc de remonte en chevaux pour l'armée. Héritage des conflits napoléoniens, cette mesure désuète valait à la maison une cave somptueuse, capable paraît-il de recevoir ses propres débris en cas de démolition.

 Entre enfants, nous évoquions aussi le passage d'un souterrain qui partait du château de Marracq et rejoignait la citadelle, et qui serait passé sous le jardin et les caves avoisinantes. Plusieurs voisins avaient vu « le trou » au fond de leur cave, ou de celle d'un oncle... Le mystère rôdait.

 La maison comprenait en rez-de chaussée un appentis en planches appelé « buanderie », accolé à la cuisine, une salle à manger en dur rajoutée sur un côté mais dont le toit souffrait de l'écoulement de l'eau depuis les tuiles du toit principal situé deux étages plus haut, ouvrant elle aussi sur une cuisine flanquée d'une souillarde, cette pièce avec un évier que l'on trouve dans les anciennes constructions.

 Un couloir en parquet ouvrait sur une cage d'escaliers avec  une rampe imposante. Il conduisait à un salon au mobilier cossu, au parquet ciré, interdit aux enfants car destiné à recevoir les gens « importants », et à la chambre parentale, en face. Ce couloir était en fait l'entrée, car il se terminait par une lourde porte qui ouvrait sur la jardin. Mais cet accès était réservé aux hôtes de marque, les enfants à l'époque étant considérés comme des espèces d'animaux nuisibles qui n'avaient pas à s'immiscer dans la vie des grandes personnes.

C'était en tout cas le message que faisait passer clairement ma grand-mère en considérant que nous « manquions d'éducation ». Avec le recul, les standards de l'éducation de l'après-guerre chez un couple de professeurs étaient assez lointains de ceux de la bourgeoisie des années vingt à laquelle elle avait appartenu. On se demande encore, avec mon frère, comment notre mère eut l'autorisation de faire des études de « professeur de gymnastique » comme on disait à l'époque.

 Une volée d'escaliers bordée par une rampe en bois massif, sur laquelle il était agréable (et donc interdit) de descendre menait à l'étage. A l'entresol, on trouvait les toilettes. Je n'ai jamais compris pourquoi les toilettes se trouvaient là, mais je pense que cette position des commodités en entresol faisait riche, car près du rez-de chaussée et de l'étage. Et puis n'oublions pas qu'à l'époque, il y avait encore des toilettes dehors à la campagne, ou sur le palier dans les immeubles en ville, et que le « tout à l'égout », voire l'eau courante (froide) à tous les étages étaient un luxe.

A l'étage, un bureau pour mon père, qui devint chambre à coucher pour les enfants quand nous grandîmes, une chambre pour notre grand-mère où elle avait pour habitude de prendre le mousseux accompagné de boudoirs avec une cousine éloignée tous les jeudis après-midi, et une chambre pour le fameux « Tonton Fernand », le rugbyman qui entre deux fiancées revenait se ressourcer auprès de sa soeur.

 Cette chambre était flanquée d'une salle de bains dont la séparation consistait en une cloison en panneaux de bois (de jolie facture) comportant en imposte des carreaux transparents mais peints en bleu pour assurer l'intimité des occupants. Le plancher était particulièrement vétuste, ce qui nous valait la recommandation de ne pas sauter dans la baignoire. Par ailleurs, la plomberie d'évacuation en véritable plomb et les robinets mangés de vert-de-gris nous valaient la consigne de ne pas y boire l'eau du robinet.

 Une petite porte sur le palier donnait accès après une volée de marches à un vaste grenier où des chambres réservées à la domesticité avaient été aménagées, du temps de la splendeur des maîtres de l'époque. De mon temps, dans des pièces mansardées tapissées avec des papiers aux motifs incontestablement anciens, on y trouvait quelques meubles sentant le renfermé et toutes sortes de récipients destinés à récupérer les infiltrations d'eau de pluie entre les tuiles disjointes ; du pot de chambre en céramique à la bassine en plastique « monoprix », en passant par le seau en tôle galvanisée. Le propriétaire se faisait tirer les oreilles pour refaire la toiture.

 Le jardin comprenait sur la partie arrière (en fait, celle par laquelle on rentrait), un garage en bois et une petite cour avec un pêcher, sur lequel ma mère me dit qu'elle ramassait les fruits la veille de ma naissance. Derrière le garage, un aucuba et une rangée d'hortensias donnaient accès au « jardin de devant », mieux entretenu. On y trouvait entre autres des fuchsias, un cerisier, un figuier, un parterre de fraisiers et quelques groseillers, le reste étant plutôt consacré aux fleurs, dahlias principalement dans ma mémoire.

 De ce jardin, une allée d'une cinquantaine de mètres, bordée de troènes, permettait d'accéder à l'avenue Raymond de Martres, grâce à un portail en poutres de bois rouge basque passé.

 L'entrée usuelle se faisait « par derrière », ce côté donnant sur un chemin en terre, non dénommé à l'époque. En face, les ruines d'une usine, « Chiquitoys », l'inventeur du Jokari. Vous savez, ce jeu populaire dans notre enfance où la balle était reliée par un élastique à un bloc de bois posé à terre, ce qui permettait de jouer à la balle tout seul, sans partenaire ni mur pour la renvoyer.

On a tous connu cela sur les plages. Depuis, les chinois ont repris une production qui refait des apparitions sporadiques au fil des modes.

 Ce mois d'octobre 1960, la rentrée des classes avait déjà eu lieu. Au Pays Basque, la rentrée des classes se faisait encore sur fond d'été, on allait encore à la plage les jeudis après-midi ou le week-end, surtout lors de marées d'équinoxe, qui découvraient les rochers et permettaient de pêcher quelques rares crevettes, de ramasser bigorneaux et oursins, voire de chasser le poulpe pour les plus téméraires. On avait à peine inventé le surf. La combinaison néoprène, le van, accessoires indispensables pour mener l'existence du « surfer branché » actuel étaient encore de l'imaginaire.

L'agitation familiale était à son comble : après plusieurs mois de tractations, les parents venaient de recevoir une réponse favorable à leur demande de départ comme enseignants pour le Maroc, pays découvert quelques mois plus tôt.

C'est en effet aux vacances de Pâques précédentes qu'ils s'étaient décidés à confier enfants et belle-mère à une gouvernante (s'il vous plait ! - la belle-mère refusait catégoriquement de garder les enfants), et qu'ils ont rendu visite à des amis de longue date, établis à Marrakech : Dédé et Charlotte LANDAU, qui habitaient les logements de fonction du Lycée Technique Hassan II où Dédé (André de son vrai prénom) était « Chef des Travaux », c'est à dire responsable du fonctionnement des ateliers.

Dès leur retour, emballés par le pays, ils avaient demandé à faire partie de l'important contingent du corps enseignant qui travaillait à  la formation des futurs cadres marocains. L'indépendance était encore récente, et tout se structurait afin de permettre d'assurer une relève par des marocains dans des entreprises marocaines.

 Vers la fin septembre, alors que l'on ne comptait plus les coups de téléphone, télétype et autres moyens de communication modernes (de l'époque) mis à notre disposition par l'oncle maternel qui était affréteur de bateaux (celui qui habitait la Villa Soult), la nouvelle tomba, effroyable pour nous autres, les enfants ! Les parents avaient obtenu une mutation à Marrakech. Papa au Lycée Hassan II comme professeur de mathématiques, Maman comme professeur de Gymnastique au Lycée Ibn Abbad. Avec un complément de service à l'Arset el Maach. Renseignements pris, le Lycée Ibn Abbad était le Lycée Mangin, rebaptisé pour la circonstance suite à la marocanisation de l'enseignement public. Le lycée français serait transféré progressivement sur le site du Victor Hugo actuel.

La nouvelle effroyable ? Bien sûr ! Imaginez l'état d'esprit d'un gamin de 10 ans à qui l'on expliquait que ce serait le départ, la fin des habitudes, des amitiés, des repères qu'il avait acquis, et qu'il allait se retrouver à 2000 km de là (pas tout à fait quand même). Loin de tout.

 De l'Afrique, du Maghreb et du Maroc, je ne connaissais rien, si ce n'est les taches rose saumon de mon atlas de géographie ou des cartes Vidal-Lablache qui ornaient les murs de la classe et que le maître d'école affichait une fois l'an au tableau noir pour parler des « possessions coloniales » : l'Afrique du Nord (Maroc – Algérie – Tunisie), l'Afrique Occidentale Française et l'Afrique Equatoriale Française. Sans oublier Madagascar, éventuellement les Comores et la Réunion. Nous étions cependant en 1960, et les taches roses ne correspondaient plus trop : Maroc et Tunisie étaient redevenus indépendants,  mais il restait de cet empire colonial l'Algérie, « heureusement », et les possessions d'AEF et d'AOF. Grâce à cela la France était encore un « grand » pays. Le langage s'infléchissait, toutefois, pas encore celui des livres de classe mais celui de l'instituteur, qui nuançait les « bons pays colonisés », qui l'étaient encore, et les « mauvais » qui avaient acquis leur indépendance. La défaite de Dien Bien Phu était encore bien présente dans la mémoire française.

La ruée sur les livres de géographie n'était pas plus édifiante. Alors, il restait le cinéma du samedi matin, à l'école, où l'on voyait régulièrement des films tournés sur l'Afrique Noire, avec le soutien d'Air France et du ministère des Colonies, où inévitablement les camions embourbés sur des pistes de latérite à la saison des pluies utilisaient les feuilles de bananiers transportés par des noirs athlétiques au sourire éclatant pour sortir des ornières, et où le commentaire « Off » et grandiloquent du speaker de l'époque vantait les mérites de la civilisation apportée par l'Homme Blanc...

De l'Afrique du Nord, nous n'avions droit qu'à des images de chameaux et de Touareg... et au même commentaire ! Et dans le nouveau livre de géographie, il y avait bien une page sur l'Afrique du nord, mais pas de bol, c'était sur l'Algérie. On y apprenait d'ailleurs qu'Ali était un petit écolier de France, sauf qu'il n'y avait pas d'arbres là où il vivait, mais qu'il apprenait aussi, tout comme nous, que « nos ancêtres les Gaulois »...

 Comment donc décrire l'état d'esprit dans lequel un enfant de dix ans se trouve, quand on lui annonçait simultanément le départ de son environnement, et la projection dans un monde que même l'instituteur, référence de l'époque, ne pouvait lui décrire mieux que ses parents ?

Pas de télévision à l'époque, pas ou presque de presse magazine, en dehors de « Paris-Match ». Les sources de renseignement étaient maigres, les clichés nombreux, et puis il y avait eu quelques évènements en Algérie, et nous avions même, dans le quartier, eu des « pieds-noirs » qui avaient séjourné quelque temps parmi nous. Avec ce mélange d'inconnu, d'envie, d'incompréhension et de réprobation de la part de la population locale...

A tel point que notre brave employée de maison, qui donnait un coup de main pour l'entretien de la villa et dont nous étions un peu les enfants nous demanda si cela ne nous faisait pas peur d'aller « vivre sous la tente au milieu de gens tout nus et de manger du chameau » !

Mais les enfants de dix ans, en 1960, ne s'occupaient pas de ces choses là ! Ils ne lisaient pas le journal (sauf Tintin ou Mickey), car ce n'était « pas de leur âge » et ils ne prenaient pas part aux conversations des adultes, car ils étaient « bien élevés ».

Les préparatifs furent donc lancés. Papa récupéra au grenier une vieille malle de voyages d'un grand-père d'Amérique (du Mexique pour être précis), y fourra quelques affaires d'hiver, dont un anorak que nous venions de racheter à une amie de maman dont le fils avait grandi rapidement, anorak qui m'était destiné, un radiateur à gaz de type « buta thermix », l'indispensable agrandisseur photo... et le Tonton Marcel Forgues envoya tout cela vers Casablanca.

 Pour nous, vêtements légers et « demi-saison » empilés dans des valises (il faut dire que la garde-robe dans la France métropolitaine de 1960 était assez limitée) le tout fourré dans la 203 familiale, et nous fûmes partis !

 Notre grand-mère suivrait plus tard, quand nous aurions résolu les problèmes d'organisation matérielle « là-bas ».

 Le voyage

 Ce fut notre première traversée de l'Espagne. 

L'Espagne, nous connaissions relativement bien puisque nous y passions beaucoup de vacances et y avions un peu de lointaine famille. 

La voiture était un peu surchargée,  aussi, avec mon frère Michel, nous partagions la banquette arrière avec une valise en skaï noir que nous chevauchions à tour de rôle, nous imaginant en train de conduire une « Vespa ». Le bruitage en moins, toutefois, car il ne fallait pas importuner le conducteur qui se battait pour maintenir le véhicule sur la route. 

Sur les routes d'abord sinueuses dans le pays basque passant par Tolosa, Alsasua et Vitoria, puis plus rectilignes mais aussi plus cabossées sur la « meseta central » (Burgos, Madrid, Bailèn), puis du Guadalquivir (Séville) et enfin de la côte (Cadix, Algesiras), nous apprîmes à connaître les  camions espagnols, les fameux « PEGASO », multiroues polluant allègrement de tous leurs cylindres.  Pas de voitures particulières, ou très peu, beaucoup de transports « Servicio Publico » (SP) s'effectuaient par camion, bus ou taxi. 

On ne peut pas dire que la vitesse moyenne fut extraordinaire, dans la mesure où les bien connus « obras » (travaux) de l'époque rompaient la monotonie de la route ; un panneau, une silhouette incitant à ralentir, une partie de la route transformée en piste, et quelques ouvriers transportant des graviers dans de petits paniers tressés, c'était souvent le spectacle des travaux en Espagne. Plus rarement, nous observions une machine à goudronner qui délivrait de l'enrobé à chaud, étendu manuellement par les mêmes ouvriers. C'était un indice important car il laissait supposer qu'au retour, dans quelques mois, ce tronçon serait achevé et que l'on pourrait y rouler « confortablement ». 

 Nous fîmes une étape à Aranjuez le premier soir,  puis une seconde étape à Algeciras le lendemain, face au détroit de Gibraltar. Le bateau, ce serait pour le troisième jour. Les enfants que nous étions avaient certainement souffert de ce trajet, attristés par la séparation d'avec les copains. Et puis, à dix ans, on pensait plus à jouer qu'à se tenir tranquille dans une voiture qui transmettait fidèlement les irrégularités du revêtement routier au postérieur des passagers. 

La traversée en bateau sur le « Virgen de Africa » se déroula sans anicroche et sans souvenir particulier : nous avions déjà pris le ferry pour franchir l'estuaire de la Gironde entre Le Verdon et Royan, nous étions donc aguerris (sic !). Sauf que c'était plus long et que l'eau était plus bleue. Au fur et à mesure de la traversée, l'excitation des parents grandissait.

 Nous touchâmes enfin la terre marocaine à Tanger, et le dépaysement fut au rendez-vous : foule bigarrée, djellabas et foulards, quelques ânes, beaucoup de vélos, mais nous avions encore l'impression d'être en Espagne, tant le sud de l'Espagne à cette époque était misérable, et tant l'espagnol était parlé dans les rues de cette ancienne ville du Maroc Espagnol. 

Pas le temps de traîner, la voiture monta à l'assaut de la côte vers la route de Rabat, et ce fut reparti. Asilah, Larache, Souk et Arba du Gharb et la fin du maroc ex-espagnol, Salé puis enfin Rabat. 

Notre émerveillement et notre étonnement furent régulièrement calmés par notre mère qui nous rappelait en permanence « qu'il ne faut pas faire de réflexions » sur les habitants que nous voyions vaquer à diverses activités, exotiques pour nous : couple en route vers le souk avec le mari sur l'âne et la femme derrière à pieds, bicyclettes surchargées à la trajectoire hésitante, charrettes tirées par des ânes faméliques, petites filles qui ramènent de l'eau ou du bois sur le dos, auto-stoppeurs au geste large, main tendue, camions rouges (Ford Thames  Trader ou Bedford) brinquebalants, des Land-Rover un peu partout, y compris celles de la police, blanches avec leur bandes vertes et rouges, et l'inscription « Police » en trois langues. 

Un premier arrêt à Rabat, aux services du ministère, permit de  régler rapidement la situation administrative des parents. Cela leur permettrait d'être éventuellement payés. Cela pouvait servir. 

La route reprit vers une propriété de colons du côté de Settat, où les parents avaient une adresse de gens à voir. Nous découvrîmes sous un ciel gris un « bled », petite ferme blanche au bout d'un chemin bordé d'eucalyptus, ferme qui sentait la tristesse d'un départ proche de ses occupants vers la France, car leurs terres étaient récupérées dans le cadre de l'indépendance.

 Puis ce fut la reprise de la route vers Marrakech. Passée la plaine de Benguerir, impressionnante d'étendue, et les Djebilets, ces petites collines dont les virages serrés contrastaient avec les 35 km de ligne droite de Benguerir, nos parents nous annoncèrent que l'on pouvait voir la Koutoubia, enfin ! Leur excitation grandissait, nous, nous étions las de ces trois jours de voyage continu. La Koutoubia ne nous parlait pas plus que cela, de surcroît. 

Nous entrâmes bientôt dans la palmeraie. Je me rappelle le long pont blanc à plusieurs arches sur le Tensift, sur lequel nous avions slalomé entre les charrettes, puis l'arrivée à Marrakech par la route de Casablanca, la colline du Guéliz sur notre droite... Et les parents déchaînés. 

Après, tout se brouilla : accueil chez nos amis Landau, connaissance des gamins du coin qui riaient de notre accent méridional, nous étions harassés.
 

Carte Michelin Maroc SUD de 1961. Elle nous servit pour toutes nos balades et comportait un agrandissement de la région de Marrakech dans le coin inférieur droit.

Fin du premier chapitre, nous avons fait connaissance avec la famille et fait le trajet vers Marrkech avec elle.

N'hésitez pas à nous donner votre impression et nous dire ce que vous penser de cette idée...Comme je vous le demande souvent, n'hésitez pas non plus à me faire parvenir ce que vous avez déjà écrit ou encore pas... Mais je suis certain que ce CHKOUN ANA va vous donner des idées.....A vos plumes ou à vos claviers....

L'automne arrive, à grande vitesse. Dans notre jardin, les dahlias sont encore en fleur et des rejetons de Tournesol cherchent dans quelle direction se tourner. Oui, car s'il afit encore 21° ce matin, le ciel est parcouru de nuages gris-noir qui galopent vers l'Est.

En Allemagne, un proverbe dit, en relation avec la Météo : "Tout le mauvais temps vient toujours de la France". Et moi pour me défendre, j'ajoute "Oui mais ça traverse l'Atlantique avant, car le mauvais temps vient toujours de l'Amérique.

Les derniers commentaires nous prouvent que ces Blogs (Le Notre et celui de M2M) nous sont utiles pour continuer à retrouver nos amis d'enfance et renouer des relations interrompues par des années de séparation et d'éloignement. Tant mieux...Même si je n'ai plus grand chose à raconter sur le Marrakech de notre temps, il nous reste au moins le plaisir de nous retrouver.....

Vous savez, depuis que je l'écris, que ce Blog est ouvert à tous et que je suis toujours prêt à publier vos récits, vos anecdotes, vos souvenirs..Nien sûr si vous ne m'envoyez rien, c'est des fois difficile.

Je vais donc passer directement au troisème volet du Chkoun Ana de Jacques et continuer à suivre la vie de toute sa famille à Marrakech....Vous le trouverez à la suite de ce court article...

Mes amitiés à tous, chers amis et lecteurs. Pensez, ceux qui ne l'ont pas encore fait, de m'adresser un courriel pour que je puisse récupérer vos adresses... Merci d'avance.
Votre toujours Michel...

Je suis rentré d'une semaine de "vacances" dans le Sud Ouest de la France, là où plusieurs de nos amis et lecteurs vivent depuis leur retour du Maroc et surtout depuis qu'ils sont à la retraite....

Si je regarde par la fenêtre, je comprends qu'on puisse vivre dans cette belle région. Chez nous, il pleut et la température baisse.
Mais si j'allume la télévision, je m'aperçois qu'il ne fait pas vraiment meilleurs ailleurs.

Je vous l'avais laisser entendre, lors du dernier article, il me faut donc maintenant vous parler de nos 6 et 7 octobre à CASTELJALOUX.

Je vais maintenant continuer mon récit en images.

Mercredi 3 octobre, je prends l'avion à Metz-Nancy pour BORDEAUX. Bon voyage et bon accueil à l'arrivée....

Vendredi 5 Octobre, Monique et moi nous nous rendons chez Francine et Jean Paul.....

Première soirée de retrouvailles :

Jean Paul, Francine, Jean Pierre, Moi même, Marie France, Eric, Donatienne et Monique à genoux.

En arrivant au RESTAURANT DU GOLF, Bernard (de dos) Gérard et son épouse nous attendent déjà…

Les arrivées se succèdent: Jojo, Marcel, Claudine, Dany, Marie France, Philippe, Hélène, les anciens de la Base….

Francis, Marcel et Georges.
Déjà en train de faire des blagues…

Michèle et Sylvaine

Les copines d’avant, regardant les albums photos.

Patricia, (Pat86) nous a offert de la gelée de rose..
Elle est heureuse de nous retrouver, il fait beau et chaud!

Toujours Samedi midi, on se retrouve, on se souvient.
Le repas est servi.. L’ambiance se devine sur les sourires

Des trios, des petits groupes, mais surtout des amis...

Promenade digestive au bord du lac pour les plus courageux,
 le temps se couvre…

Fin d’après midi, on rit et on attend le punch…

"A NOTRE SANTE"

Samedi soir, à l’intérieur. La salle est à nous.
Foie gras, Cuisse de canard confites, et un bon dessert.
Tout le monde à l’air heureux

Bernard est en pleine forme, il ne manque que le son.

Au cours de la soirée, Jacques nous à passé des films sur Marrakech. Le premier tourné lors de son dernier voyage au Maroc.
Il y était avec son camping car et il nous a donné une leçon de conduite. Nous avons tous bien ri.
Ensuite, nous avons eu la surprise de voir un film tourné par son père fin des années 60.

C’était NOTRE MARRAKECH, celui que nous avons vécu, celui où nous nous sommes connus, fréquentés, celui des copines-copins, celui des boums dans les garages, des petits flirts, des après midi à Chantalouette, des Pères 100 et des conscrits…

Jusque là l’ambiance n’a pas baissée. Nous allons nous séparer. Chacun va rejoindre, qui son hôtel, qui sa demeure pour récupérer et se préparer à la journée du Dimanche. Quelques uns nous quittent ce soir, d’autres ne viendront que demain.


But tomorrow is another day.
غدا هو يوم آخر.

Nous sommes maintenant , DIMANCHE 7 Octobre.

Certains ne sont pas revenus, d’autres arrivent ce jour.De nouvelles photos, de nouveaux souvenirs et des rires….

Nous saluons Bernard et Janine

Ceux du Dimanche…Claude et Mr Labartette

La pluie, non désirée, s’est invitée.
AUX ABRIS, BOUTONNONS LES TRICOTS

JOJO semble dubitatif.. « Il n’y a pas de filet mignon !! »

Claude fait rire tout le monde

"LE BUFFET EST OUVERT"

Il y en avait pour tout le monde

Georges continue à nous faire rire...

Deux amies de longue date...Marrakech les a réunies, elles sont encore complices

Feuilletons l’album du dimanche

Avant de nous séparer, nous demandons à la propriétaire du « Restaurant du Golf » d’être notre photographe,

car nous voulons tous être sur la photo

Voila, la réunion se termine. Nous vous disons « A bientôt »
Chacun a promis d’essayer d’être la lors de la prochaine réunion des MARRAKCH’AMIS

J’ai commencé le premier diaporama en vous disant que je vous raconterais ma semaine de vacances.
Lundi, nous avons rendu visite à Alain, le frère de Monique et le compagnon de tous mes jeux d’enfant à l’immeuble Gidel qui, retenu à Toulouse par un petit problème physique, n’avait pas pu se joindre à nous.
Pour nous surprendre il nous avait, avec son épouse Marylin, cuisiné de délicieux « Poulets au citron ».

 
C’était BON COMME LA BAS!!!!
Merci ALAIN!

Mardi 9, après une nuit passée chez Francine en compagnie de Marie France et Jean Pierre, nous avons partagé les derniers souvenirs et échangé la promesse de nous retrouver le plus rapidement possible.

Jean Pierre et Marie France ont continué leur route pour rendre visite à d’autres amis.
Je suis rentré à BORDEAUX avec Monique, et nous avons profité de notre dernière soirée pour nous raconter plus de 40 ans de séparation.

Et puis le mercredi est arrivé. Le départ approchait. A 13 heures, l’Airbus A318 décollait pour Lyon.

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50 minutes plus tard, nous patientions en salle d’attente, quand on nous a annoncé que le départ serait retardé de 20  minutes. « Incident technique ».
Une demi heure… « Nouveau retard annoncé »
Encore plus tard « Nous changeons d’avion »
Je suis arrivé à la maison à 19h30.
Bien fatigué, mais heureux d' avoir revu mes amis et d’avoir partagé d’aussi bons moments  en leur compagnie.

Voila chers amis lecteurs, je vais m'arrêter ici. Il y aura une suite au Chkoun Ana de Jacques dans le prochain article.

Voici encore une photo ancienne de Marrakech. Elle m'a été offerte par Patricia. Merci à elle.

Au premier plan, ce que nous avons connu comme l'ancienne poste et dans le fond l'immeuble GIDEL qui a résonné de nos jeux d'enfants....

Je vous souhaite une bonne nouvelle semaine et invite tous ceux qui présents, à Castaljaloux, doivent encore m'envoyer des photos. Elle me permettront d'illustrer l'article de dimanche prochain.

Bonjour à vous chers bloggeurs, comme je vous le disais la semaine dernière, l'envie de reprendre le fil du blog m'est revenue... Tant mieux pour nous tous.

Bien sûr je vais me répéter, mais sans sous il est difficile de faire vivre un blog qui se veut être celui des souvenirs de nos jeunes années et celui aussi des pèlerinages dans notre belle ville de Marrakech. Il faut donc que vous participiez à sa rédaction en m'envoyant des anecdotes oubliés ou des photos retrouvées.

Je veux avoir une pensée à tous ceux de nos amis qui vivent dans des régions françaises touchées par les intempéries actuelles...Alain et betty à la pointe de la Bretagne m'ont fait parvenir quelques photos que je vais vous montrer.

Les bordelais, les toulousains, les landais, ont également de gros problèmes  avec des pluies ininterrompues et des débordements de rivières...En fait nous, à l'Est, avons encore de la chance. Il ne fait pas froid et nous n'avons eu QUE de la pluie...Les sols sont transformés en éponge et mon surnom sera bientôt BOB plutôt que MIMI.....mais pas d'inondations prévues. Il faut dire aussi que la Sarre est bien entretenue et que des murs de protections ont été construits il y a déjà quelques années et qu'ils sont entretenus régulièrement....

La dernière inondation en 1993.

Il a ensuite été monté  un mur de protection avec des portes amovibles qui protége la ville basse qui n'a plus été inodée depuis...

Souhaitons que ces vagues de nuages et de pluies cessent d'envahir l'Europe de l'Ouest et que les saisons reprennent leurs cours habituels.

Si vous avez fait des photos des inodations dont vous avez été victimes, je pourrait les éditer dans un prochain article....

Et pendant ce temps la....(Gilbert Bécaud) voila  ce que je trouve pour "Quel temps fait il à MARRAKECH?

Alors il est maintenant temps (encore) de laisser la parole à Jacques qui pourra ainsi continuer à nous enchanter avec la fin de son MAN ANA...

Les commentaires sont le moteur qui fait fonctionner les blogs, n'en soyez pas avare..

Bonne fin de semaine, sportive peut être pour ceux qui regarderons le Tournoi des 6 Nations ou les JO de SOTCHI.

A l'occasion de ces JO je voudrais vous montrer ce ci. Les autorités russes doivent penser que les sportifs des autres pays ne savent peut être pas se servir des toilettes car elles y ont apposé des pictogrammes très parlant...

Attention il est interdit de pêcher dans les cuvettes...

Votre toujours MICHEL

Second voyage à Tarfaya

En 1965, nous avions vécu le voyage à Tarfaya comme une aventure, et nous avions découvert aussi un pays d'une exceptionnelle richesse archéologique.

Il fut donc décidé avec les Letan d'y retourner, et d'y procéder à une fouille méthodique d'un carré de plage où nous avions repéré nombre de foyers et de sites de taille de silex à même le sol, de même que des ossements de baleine. L'idée étant que la baleine était peut-être contemporaine des foyers, et qu'une tribu s'était arrêtée un certain temps à cet endroit pour profiter d'une bonne quantité de viande.

L'organisation commençait à être notre fort, aussi décidâmes nous de partir avec la jeep et un combi Volkswagen dont les neuf places permettaient un transport de bagages et de passagers conséquent. Trois Beyris dans la Jeep, trois Letan plus deux coopérants intéressés par la préhistoire dans le combi, et nous voilà partis !

Depuis notre première expédition, le goudron avait poussé. Le Maroc faisait des efforts conséquents d'infrastructure sur cette région, et la route était asphaltée jusqu'à Tan-Tan plage !

Nous arrivâmes assez facilement à ce premier campement, et nous campâmes à quelques encablures de la route, sur un plateau désertique battu par le vent marin, qui souffle ici avec une constance remarquable. On n'est pas loin des alizés, à cet endroit, et si le vent n'est pas très chaud en été ou en hiver, il est bien établi sur un secteur Nord-Est.

Le second jour nous vit longer cette côte rocheuse que nous découvrions, parsemée de campements de pêcheurs qui remontaient force bars depuis le haut de la falaise d'une vingtaine de mètres, ou descendaient le long de celle-ci sur des échelles de corde et bois plus que vétustes pour aller chasser en bas les pieds-de-biche, ces mollusques cirripèdes fixés au rocher dont les espagnols sont particulièrement friands. Mis en viviers, les animaux étaient collectés par les camions qui faisaient la navette jusqu'à Agadir d'où ils repartaient vers leur destination finale.

Au fait de cette industrie, nous avions prévu dans les bagages dès la première expédition une canne à pêche avec un peu de fils et quelques leurres, qui avaient en tout cas fait rire les poissons à défaut de leur faire peur.

Il fallait un matériel de pro, et nous verrions plus tard comment il fallait s'y prendre !

La route quitta la côte et revint vers l'intérieur, le premier obstacle étant l'Oued Chebika qui nous avait valu tant de déboires lors de la première expédition, avec son camion planté au milieu de la rampe de sortie du gué.

Mis à part que cette année, il avait plu et donc qu'il fallait à tout prix éviter de sortir de la piste sous peine de se retrouver enlisé jusqu'aux moyeux dans la terre argileuse du fond de l'Oued, sèche et craquelée en surface et bien glaiseuse et humide dessous.

Cette formalité réglée, nous décidâmes au sortir de l'oued de faire un peu de prospection préhistorique.

Quittant la piste, nous nous trouvâmes sur un vaste plateau calcaire semé de massifs d'euphorbes résinifères, ces cactus qui visent à ras du sol et forment des coussins denses sur lesquels on peut marcher. Leurs épines cèdent alors et il en coule un latex blanc extrêmement urticant, caractéristique de ces euphorbiacées.

Après avoir convenu que l'intérêt archéologique de la zone était modeste, nous décidâmes de rejoindre la piste par un « tout droit ».

Cap plein est, nous devions la rejoindre rapidement. Le combi devant car pourvu d'une meilleure visibilité, la land derrière contrôlant le cap, nous vîmes assez rapidement que la trajectoire s'incurvait trop vers le sud, dans la mesure où l'on évitait de monter sur les massifs d'euphorbes, susceptibles de crever les pneus. Après un certain temps, halte ! Un petit coup d'oeil sur la carte nous rappela que la côte et la piste sont franchement orientées est à cet endroit là, et donc qu'en faisant plein est, on est parallèle à la piste, et en tirant vers le Sud on file vers Tindouf. Papa, matheux, nous rappela opportunément que le propre des parallèles est de ne pas se rencontrer, et qu'il fallait réagir rapidement. Décision stratégique : arrêter de finasser, demi-tour, et recherche de la piste en remontant nos traces.

Quelques minutes plus tard, la piste est en vue. Papa poussa un gros soupir de soulagement, et nous livra sa conclusion, qui est encore et toujours mienne : « Rappelez-vous bien, les enfants ! Il faut savoir faire demi-tour à temps ! ».

La navigation reprit. Passées les dunes dont l'origine était la lagune de Puerto Cansado, nous attaquâmes la partie ingrate, le plateau de plaques de roche vaguement poussés sur le côté afin de ménager une piste dessus. Quelques plaques de sable de ci de là adoucissaient le passage, mais le combi négocia cela avec aisance.

Enfin la piste quitta le plateau pour descendre sur la plage. Nous étions arrivés.

Le convoi s'arrêta, et nous nous retrouvâmes sur la plage, seuls devant l'océan. Un vague tas de sable surmonté d'un espar et d'une bouée en liège témoignait d'on ne sait quel évènement. Au Nord, les bateaux en perdition s échouaient sur une côte rocheuse, peu propice à leur conservation.

Ici, une vaste plage de sable jonchée de débris s'offrait à notre vue.

Les débris qui nous intéressaient étaient là : des traces de foyer néolithiques, à même le sol, comme si on les avait laissés il y avait une dizaine de jours.

Nous choisîmes de planter la tente en dehors d'une zone bien pourvue en foyers. Ce fut le premier bivouac sur cette plage battue par les vents de l'Atlantique.

Le lendemain, au travail ! Il s'agissait de tracer un carré de 100 m², soit dix mètres au carré. La difficulté fut de tracer un carré et non un quadrilatère quelconque, aussi l'explication de la géométrie égyptienne par le paternel fut-elle précieuse. En traçant un triangle dont les côtés étaient de 3, 4 et 5 m, vous obtenez un triangle rectangle, pourvu donc d'un angle droit.

Après quelques ajustements, nous disposâmes d'un espace entièrement carroyé en petits morceaux de 1 mètre sur 1 mètre. Nous entreprîmes alors de relever la position de tous les débris : cailloux taillés, morceaux de poterie, coquillages et os et surtout coquilles d'oeuf d'autruche, la plupart décorées, qui servaient de récipients à l'époque.

Les os furent identifiés comme étant ceux d'une baleine, dont un magnifique os occipital pourvu de son trou du même nom où passait la moelle épinière, et quelques vertèbres.

La fouille du tumulus de sable ne donna rien.

Dans ce lieu loin de tout, quelle ne fut pas notre surprise de voir arriver un homme seul, un pêcheur, un peu simple d'esprit semblait-il, qui vint discuter avec nous quelques minutes avant de s'éloigner sur la plage. En fin de journée, il vint nous montrer le résultat de son activité : il avait capturé dans les trous de rocher un poulpe et une... murène. Avec comme seule arme un gourdin.

Notre matériel archéologique soigneusement étiqueté et emballé, nous levâmes le camp pour rentrer sur Tan Tan et Marrakech.

Nous décidâmes d'emprunter la piste de l'intérieur, qui évitait l'oued Chebika qui décidément nous laissait de mauvais souvenirs.

Ces expéditions en plein air se déroulaient certes dans le désert, mais la température était parfois assez fraîche. A l'intérieur des terres, certaines zones en altitude nous valaient des petits matins au froid piquant.

Sur la côte, c'était le vent qui était le problème, soufflant sans cesse et maintenant une température assez fraîche ; nous étions encore trop au nord pour que la douceur tropicale se manifeste.

Cette année-là Madame Letan contracta une double congestion pulmonaire, qui fut diagnostiquée à notre retour à Marrakech. Elle toussait à fendre l'âme et elle tenait quand même à assurer les tâches ménagères de vaisselle, Maman n'ayant pas été des nôtres en raison de sa santé. Un soir, elle rentra dans sa tente après que M. Letan soit allé se coucher, et elle fut accueillie par un « C'est à cette heure là qu'on rentre ? » sonore qui fit rire tout le campement. Où aurait-elle bien pu aller, en plein désert ?

Ce fut la seule fois où nous avions vraiment eu quelqu'un de malade lors de nos expéditions.

Bonjour à tous, nous sommes vraiment en décembre. La neige qui nous a rendu visite pendant deux jours a cédé la place à une pluie ininterrompu. Le ciel est gris humide, le sol est spongieux, le moral ne remonte qu'un peu lorsqu'en fin d' après midi on allume la cheminée devant laquelle se couche le chien et regarde "sa télé".

Comme nos enfants sont maintenant adultes depuis longtemps, que ma petite fille vit assez loin de nous et malgré les décorations lumineuses de la maison, l'ambiance n'est pas vraiment à Noël.

Devrais je revenir sur les Noëls de Marrakech? Nous en avons si souvent parlé. Combien de fois avons nous raconté les sapins décorés de flocons de neige en coton, les messes de minuit dans les différentes religions, les repas de fêtes et l'attente interminable le matin du 25, que les parents viennent nous chercher pour voir ce qui se trouvait sous le sapin....

Devrais je revenir sur les cadeaux d'alors? Les mécanos qui m'ont permis de construire des grues, des voitures ou un très beau moulin dont les pâles tournaient grâce à une ficelle enroulée à deux poulies et entrainées par une manivelle à main. Mon premier rasoir électrique. Un disque des "Chausettes Noires"... et encore et encore. Aujourd'hui, les cadeaux aux enfants, même jeunes" sont plutôt électroniques, informatiques, enfin en "IQUE". Heureusement, mon épouse et moi même sommes restés très "Bouquins" en papier, refusant encore les tablettes de lecture.

Avant de passer la main à Jacques, je voudrais encore vous parler d'une chose. Notre Chat... Minou.

Je suis toujours étonné, mais ravi, de voir cette boule de poils occuper tant de place dans notre vie. l ne me quitte que pour aller faire de courtes excursions dans notre jardin ou dans celui des voisins et revenir bien vite se mettre au chaud sur mes genoux ou dans la caisse du chien.

Paula en a pris son parti et squatte le fauteuil devant la fénêtre. Celui qui lui permet de voir les oiseaux manger les dernières pommes et les écureuils faire la sarabande dans les pommiers du voisin.

Ce chat ne me quitte pas. Il me suit dans les différentes pièces, vient se frotter à mes jambes à chaque fois qu'il en a l'occasion, se couche sur le coté en me présentant son ventre avec la ferme intention de se faire caresser. Comme il n'a pas le droit de monter sur le plan de travail de la cuisine (Il a pris quelques jets d'eau les premiers jours) il vient se mettre entre mes pieds et s'allonge pour essayer de voir ce qui s'y passe. Lorsque l'un de nous rentre à la maison, il arrive, la queue dressée (Christian STP....il est castré) pour se signaler et vient demander un "grat grat" derrière la tête.

Les jeux avec Paula sont aussi des grands moments. Comme un jeune enfant, il a besoin de jouer. Alors il va chercher le chien. Paula le regarde tranquillement. Il arrive et d'un coup de patte -sans griffe- il lui attrape la truffe ou une oreille. Après il va se cacher sous le sofa, laissant dépasser un patte pour lui signaler sa présence. Et le jeu commence. Il traverse le salon en passant par dessus les dossiers, Paula devant faire le tour des fauteuils. Il se cache de nouveau sous des coussins et attend qu'elle le trouve pour repartir de plus belle. Puis lorsqu'elle le bloque dans un coin, il se dresse sur ses pattes arrières les mets autour de sou cou et vient lui mordiller l'oreille. Je dis mordiller car Paula n'a jamais semblé avoir mal. Puis il lui lèche rapidement la truffe et va se coucher où elle n'a pas accès, lui montrant ainsi qu'il en ai fini de jouer et qu'il est temps de dormir.

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Vous aller vous demander pourquoi je vous raconte tout ça. Simplement parce que nous sommes heureux que ce petit animal ait pris tant de place dans notre maison et dans nos coeurs.

Aujourd'hui, Jacques nous conduit vers "L'Alliance française" et le "Photo caméra Club"? mais avant il me faut vous raconter une petite anecdote qui est arrivée à mon père et à Mr Davizé (Il travaillait au Consulat et c'était un des très bons amis de la famille.

Une photo retrouvée d'une soirée chez Roger Davizé. Mon père et lui étaient déguisés et dans le fond on voit ma maman folle de joie qui rit.

Il y avait une tradition à MARRAKECH, (Jacques en parle dans son chapitre sur la photo, mais je vous laisse le plaisir d'en lire la chute) d'organiser un Rallye Photo. Je ne me souviens pas aussi bien que Jacques des conditions de participation, mais je me rappelle, car mon père nous l'a souvent raconté, qu'ils avaient fait les photos demandées, répondus aux diverses questions mais qu'au moment de remettre les photos développées, ils avaient eu la mauvaise surprise, en allant les chercher (Certainement chez Bertrand, un autre ami de mon père) d'apprendre que le film était vierge de toute photo. Le film avait du se casser à l'accrochage et les appareils de l'époque ne permettaient pas toujours de savoir si le film avançait bien. Il est certain qu'aujourd'hui, avec les appareils numérique, on a la possibilité de vérifier la qualité de chaque photo et de la refaire si besoin est...Autres temps... Autres photos.

Mais ils avaient tout de même eu un prix de consolation qui récompensait leur malchance...

Voila, maintenant je vous quitte et cède la place à Jacques et à son MAN ANA

L'Alliance Française,

 C'est Avenue Mohammed V, dans l'immeuble où habitèrent un temps nos amis Podevin, se situait le centre culturel de l'Alliance Française.

 Ce coin de l'avenue comprenait les Magasins Réunis, Radio Atlas Service où notre ami Albert Gozlan officiait, une banque qui devint un bureau de la Royal Air Maroc où je retrouvai plus tard derrière le comptoir mon copain de classe Mohammed Bamrani, et en face une librairie tenue par Madame Beraud.

Le centre culturel traversait le pâté de maison et ouvrait sur la rue parallèle à Mohammed V une bibliothèque « jeunes », tenue un temps par M. CAREL.

 Ce fut ma première bibliothèque. 

Ces équipements étaient rares en France d'après-guerre, et l'accès à cette richesse de lecture, moi qui adorais cela, de surcroît dans un lieu somme toute très lumineux, fut une véritable bénédiction. 

La sévérité qui régnait à l'intérieur avait toutefois pour résultat de réfréner quelque peu l'ardeur des lecteurs, mais je passai outre plus d'une fois et devins un ardent emprunteur des collections « Rouge et Or Souveraine » et de la Bibliothèque verte. 

Mes premières années marrakchies furent particulièrement riches en ce qui concerne les ouvrages empruntés. 

Plus tard, la bibliothèque pour enfant finit par fermer, mais je ne sais plus si ce fut avant ou après que l'exigence des études scolaires ne m'en ait progressivement éloigné.

 Entre cette bibliothèque et la bibliothèque adultes, où les parents empruntaient régulièrement des ouvrages reliés, dont le contenu était jugé inapproprié aux enfants, se trouvait une salle de cinéma et de conférences où se tenaient régulièrement des réunions, sur tous types de sujets. 

C'est ainsi que j'assistai à des conférences sur de l'archéologie islamique historique, sur la bombe atomique ou sur les gisements de pétrole. Enseignement scientifique, plutôt, car c'étaient quand même mes sujets de prédilection que ceux-là.

 Il y eut aussi des conférences illustrées par des films, dont un film de propagande américain sur le premier vol dans l'espace de John Glenn, et obligeamment sonorisé par ceux-ci en arabe classique. Souvent, autour de ces conférences, c'étaient nos professeurs qui intervenaient pour répondre aux questions que la salle voulait bien poser. 

Il y avait aussi les mercredis après-midi des films plus particulièrement destinés à le jeunesse. Ces projections du mercredi étaient gratuites, et attiraient beaucoup d'enfants de tous les quartiers de Marrakech, cette séance étant nettement moins chère que celle du cinéma Lux voisin, le moins cher de la ville européenne, mais où les places coûtaient pas loin de 0,75 DH au tout début de notre séjour. 

Il s'en est suivi parfois une joyeuse pagaille, et il me revient que la projection du film « la bataille du rail » comportait une scène particulièrement angoissante de l'attaque du train blindé par des résistants faiblement armés. La salle fit très rapidement le lien avec les scènes habituelles des westerns à la mode à l'époque, où il fallait « descendre » la maximum d'indiens pour être le héros, et la partie la plus tendue de cette scène déchaina un tel élan de commentaires de d'applaudissements que la projection en fut interrompue afin de ramener la calme. 

Il y avait aussi des projections le soir, dont un cycle « western » organisé par l'amicale laïque que je suivis en entier et où je découvris ce qu'était le « ciné club ». 

Progressivement, je grandissais aussi.

Le photo caméra club. 

Papa était un passionné de photographie, je l'ai déjà évoqué. 

Très intéressé par la vie associative, c'est tout naturellement qu'il prenait des responsabilités dans les associations auxquelles il appartenait. 

Pendant plusieurs années, il milita avec Maman (et nous par voie de conséquence) dans le tourisme social en France. Il s'agissait de créer des colonies de vacances permettant aux petits citadins de découvrir la montagne dans de bonnes conditions. Depuis, le Club Méditerranée et autres « Pierre et Vacances » sont passés par là, mais c'était un beau projet dans l'immédiat après-guerre, et l'association qu'ils ont fondée continue d'exister dans les Pyrénées. 

Rapidement, il fut élu à la présidence du Photo Caméra Club de Marrakech. 

Ce club se réunissait dans la salle du catéchisme attenante à l'église des Saints Martyrs. On poussait un peu les cartes Vidal-Lablache de Judée, et on pouvait projeter des photographies. On y retrouvait Stéphane Magnard, Marie-Claire Sitz, d'autres professeurs aussi et des amateurs de photographie ou de films qui projetaient leurs diapos montrant des voyages originaux, des macro photographies d'insectes, les essais d'un téléobjectif autour de la Koutoubia, les photos du festival de folklore de Marrakech. Marie-Jeanne Revel, qui avait une carte de presse, nous montra des photos de personnalités, dont celle d'Aristote Onassis, très difficile à photographier paraît-il. 

Ces soirées du mardi rythmaient une vie bien remplie. 

Une année faste, il fut décider d'organiser un rallye-photo, épreuve comportant des questions techniques pointues (convertir des ASA en DIN par exemple, ou calculer combien f8 au 125ème de seconde faisait au trentième de seconde). S'y rajouta ensuite une série de 15 photographies à réaliser sur un seul rouleau de 20 pauses (on arrivait en tirant un peu sur la corde à obtenir 22 photos d'un rouleau de 20, à condition de charger l'appareil dans un lieu obscur). Il y avait 5 photos libres, 5 photos imposées (au photographe de choisir l'angle le plus approprié et la composition la plus originale sur le thème de « la banane, la bouteille et elle » et autres sujets bizarres. Une matinée de franche rigolade à courir dans Marrakech, après que quelques fâcheux outrés par l'idée qu'ils dussent fournir une photo humoristique d'eux-mêmes se soient retirés. A midi, au local du Club, les rouleaux furent remis aux organisateurs qui se chargèrent de l'envoi des enveloppes jaunes à « KODAK – 93 SEVRAN » et les résultats seraient projetés et donnés lors de la réunion suivante à la salle paroissiale. 

Armé de mon « Instamatic » qui avait remplacé un 24x36 japonais qui avait eu une durée de vie fort courte, j'avais participé, et je remportai un prix : celui de la malchance, mes photos n'ayant pas été reçues pour la réunion du mardi, mais le jeudi. C'était l'époque où il fallait quinze jours pour voir les photos que l'on avait réalisé, ce qui semble inconcevable à l'heure du numérique d'aujourd'hui. 

Cela eut une conséquence inattendue : plusieurs copains voyant les résultats dans « Le petit Marocain », quotidien du matin de l'époque, vinrent me taper dans le dos et me féliciter après avoir vérifié que c'était bien moi le plus « schkoumounard ». Une chose est sûre : ce n'était pas au favoritisme que je devais mon classement. Je me faisais même souvent engueuler pour avoir fait des photos qui ne « donnaient » rien, donc pour avoir gâché de la pellicule.

Je ne vous souhaite pas encore un Joyeux Noel, car j'ai bien l'intention d'écrire un nouvel article avant les fêtes. Par contre c'est une bonne semaine que je vous souhaite en vous disant à Bientôt... Votre toujours MICHEL

Je l'avoue bien humblement, chers amis lecteurs, en ce moment je néglige un peu le  Blog. Surtout que certains d'entre vous ont certainement envie de lire la suite du roman que Jean Frédéric nous a offert.

Dans les commentaires certains se plaignent que cela ne parle pas assez de Marrakech et de ce que nous connaissons, mais d'autres me demandent la suite. C'est ce que je vais faire aujourd'hui.

Bernard a un peu dévoilé un projet qui se met en place. Jacques, qui a passé sa jeunesse à Marrakech et partagé certains souvenirs avec moi, à eu le courage d'écrire un récit de sa vie et de celle de sa famille qui se déroule justement dans les années qui nous intéressent : Celles de nos jeunes années. Il l'a appelé "CHKOUN ANA". C'est un pavé magnifique, que je suis en train de relire, que je vais scinder en plusieurs paragraphes et que je vais éditer sur le Bolg.. Notre Blog n'aura jamais mieux porté son nom..... Sinon je n'ai pas grand chose de nouveau à raconter sur notre chère ville et j'attends le retour des participants au "Serment des Brochettes" pour avoir ( je le souhaite) de nouvelles photos.

Un ami qui se trouve encore à Marrakech, Olivier cherche desespèrement des photos de classe du Collège Technique HASSAN II. Je n'en ai qu'une en ma possession et j'aimerais lui rendre service en lui faisant plaisir. Si donc vous en possèdez, n'hésitez pas à me les transmettre, peut être ne les a t il pas.

Dernière chose à vous dire : Mon adresse E.Mail était jusqu' ce jour chez "t-online.de". Rencontrant pas mal de problèmes pour récupérer les pièces jointes et les photos, j'ai envoyé un mail commun à tous ceux dont j'ai l'adresse dans ma boite d'envoi. J'ai reçu en retour 7 courriels m'annonçant que les adresse n'étaient plus bonnes. Donc si vous lisez cet article et que vous n'avez rien reçu de ma part cet après midi, c'est que vous êtes un de ceux la. Si c'est le cas recontactez moi, par l'intermédiaire du Blog, pour me donner une adresse valable qui me permettra de rester en contact avec vous.....

Je dois remercier Rafaéla qui m'a permis d'aider un de vous en me communicant une adresse et un N° de téléphone. L'intéressé a déjà été prévenu. Merci RAF de ta gentillesse et de ton engagement auprès de notre petite communauté.

Maintenant je vais vous abandonner et vous laisser lire tranquillement la suite de Habiba.

A bientôt. Toute mon amitiés et mes voeux de bonnes santé à ceux qui souffrent de divers maux . Ils se reconnaîtront aussi.

Votre toujours MICHEL

CHAPITRE 4

C' est sûr, mes amis que ce n'est pas bien grâve, une courroie de volet roulant qui casse et qui entraine le bris du ressort de rappel. C' est pas grâve non plus que le mitigeur de la cabine de douche ne dispense plus que 3 gouttes d'eau à la minute.. c' est sûr ce n' est pas grave. Mais quand cela vous arrive alors que vous avez la maison encore à moitié pleine d' invités, de famille et qu'il faut encore penser à promener tout ce petit monde ( Tiens à propos..Il y a de nouvelles photos dans FACADES faites au cours de cette promenade de lundi) quand il faut imaginer ce que vous allez leur servir à manger, à boire. Quand vous vous creusez la cervelle pour imaginer des promenandes, des sorties intéressantes.. etc etc.  C'est  alors que ces légers dégragréments ménagers vous font prendre conscience de l' ampleur de LA LOI DE L' EMMERDEMENT MAXIMUM. Il est vrai qu'il  ne me reste plus qu' à monter demain matin le mitigeur de douche pour que tout retrouve sa place, ( J' ai passé l' après midi, avec mon beau père à me battre contre une courroie de volet roulant qui ne voulait pas entrer dans la roue à gorge qui lui était destinée, mais c' est elle qui a perdu car le volet fonctionne de nouveau et il va et vient sans encombre) pour que  nous sentions de nouveau bon ( La douche fonctionnera demain matin) et que je puisse avoir le temps de vous écrire ces quelques mots.

Mais passons à des choses moins futiles: Oui Claude, nous avons tous ( au moins ceux qui aiment les animaux) perdu un chien, un chat, un cheval auquel nous tenions. Un Animal "pas bête" qui nous regardait avec des yeux pleins de reconnaissance, de bonté et de sagesse. Nous avons tous versé une ou plusieurs larmes pour un coeur entouré de poils ( Colette) Alors ce jour nous comprenons ton désaroi devant le départ de ton minet. Mais comme il s' appelait FILOU il a déja du trouver le chemin du paradis des chattes et il te regarde surement en ronronnant près d' une belle. ( J' espère que tu ne l' avais pas fait castrer..Vieux bandit).

Monicana va aller rejoindre Zorba pour danser le zirtaki avec Juliette et elle aura d' autres choses à nous raconter que du brouillard, du froid et des rhumes. Je crois que nous allons partir fêter le réveillon sur Lesbos plutôt qu' à ARNAKECH. Monique...auras tu quand même une ou deux photos à nous montrer? Le souffle d'air iodé que tu as joint à ton dernier mail s' est évaporé, ne laissant sur mes lêvres qu' un léger goût de sel. Celui que je cueillais de la pointe de la langue sur l' épaule bronzée d' une de mes petites amies de Oualidia

Rafaela, arrive au bout de ses peines, elle remeuble. Les ouvriers ont quitté le chantier et elle va très bientôt pouvoir de nouveau se consacrer à ses patients et à nous ses amis.. Courage Cathy.

Michèle et Jacques s' allongent sous le palmier pour profiter de quelques jours sans poissons. Mais vu la taille de l' arbre, il ne sont pas prêt de manger des dattes. ( Jacques, STP, communiques moi ta date de naissance, te sachant Lion, ca ne doit pas être très loin.. Non?)

Mais nous sommes le huit aout, demain le neuf. Vous le savez maintenant, je ne suis pas très croyant, ne sachant pas à coté de quel Dieu Unique je puis m' asseoir. Mais demain,le neuf, je voudrais vous demander de penser tous très très fort à notre Douce EVELYNE, cette amie qui, à DONNEVILLE,  rayonnait de gentillesse et nous abreuvait de sourires tranquilles. Pourquoi? vous demandez vous. Pourquoi faut il penser à elle, très fort. Je ne peux pas encore vous le dire, elle me l'a demandé. Mais croyez moi sur parole.. Elle aura besoin de  toutes nos énergies réunies pour la soutenir. Si pour une fois une chaine d' amitié pouvait fonctionner, il faudrait que ce soit celle ci et demain. Merci d' avance mes MARRAKCHAMIS.. que ce nom nous réunisse par la pensée et que nos pensées l'atteignent et la soutiennent.

Je sais qu'il est difficile de terminer sur une note qui sonne aussi faux, mais je ne peux rien ajouter  d' autre, sinon " EVELYNE NOUS PENSONS Á TOI". Toujours Votre, MICHEL

BONJOUR À VOUS LES MARRAKCHAMIS...je prends le clavier pour vous annoncer l'ouverture d'un nouveau BLOG qui interressera de prime abord les anciens du Lycée VICTOR HUGO. C´'est Georges qui vient de m'en informer et je m'empresse de rajouter le lien avec ce bog dans la colonne de droit sous le nom "Les anciens de LVH".

Nous avons le plaisir de vous informer qu'un Blog a été créé à l'occasion de notre "Retour aux sources au LVH de Marrakech" du 13 au 16 mai 2010.

Vous y trouverez bientôt des Infos sur l'organisation de cet événement et notamment le programme de ces journées.

Vous pourrez également échanger avec les organisateurs et formuler vos suggestions. Pour lire ou ajouter un commentaire, cliquer sur le dernier commentaire figurant dans la colonne de droite.

Pour ceux qui auraient envie de retourner au printemps 2010 vers notre belle ville revoir les camarades de classe du Lycée Victor Hugo, il serait raisonnable d'aller y jeter un coup d'oeil, pour ne pas choisir la date au hasard....

Je n'ai pas demandé l'autorisation aux concepteurs de ce blog de parler de leur réalisation, mais je suis certain qu'ils ne m'en voudront pas.

Bonne chance à eux et surtout que comme le dit le Proverbe "Abondance de biens ne nuit pas" vous aurez un nouveau Blog à mettre dans vos favoris. Je souhaite un grand succès à M'Hamed, Jean et Georges  qui prennent les choses en mains pour réunir des anciens de Marrakech.

Je profite aussi de cette annonce pour vous dire que je vais bien, j'ai fait cet aprés midi ma première promenade avec mon épouse et le chien (et mes béquilles) et tout s'est bien passé.

Pour ceux qui connaissent Francine, vous avez pu lire qu'elle est actuellement à l' hôpital  et certainement  déjà opérée. Bon courage Francine, nous pensons tous bien à toi et nous t'espérons un retour  rapide à la maison et sur le Blog.

Gérard LE GAC qui nous avait contacté à l'occasion du départ de Catherine est toujours en relation avec sa soeur et me fait parvenir ce message...

Bonjour Michel,
Celà fait plusieurs mois que je n'avais pas "jeté 1 oeil" sur le blog. J'y apprends que plusieurs d'entre vous doivent faire face à des soucis de santé.
A tous j'adresse mes souhaits de prompt rétablissement..........Je ne peux terminer sans remercier ceux et celles qui ont fait une visite à la sépulture de Catherine. J'en ai informé Marie-France, sa soeur qui n'a plus internet.

Ce sera un article court mais utile. Dès que j'aurais de nouveaux articles ou de nouvelles photos je ne manquerais pas de vous les éditer. Bonne fin de semaine à tous.Toutes mes amitiés. Votre toujours MICHEL

Et oui, je suis heureux, comme ca tout simplement. Devons nous cacher nos sentiments.. non je ne le désire pas, je veux juste pouvoir dire que je suis heureux et que j'espère que ce simple moment de bonheur sera partagé par vous tous. Allez je sais ce que vous allez me dire, on doit voir la vie en face, on ne doit pas revenir en permanence sur son passé. Mais ce n'est pas ça qui va m' empêcher d'être heureux. car le motif de ce sentiment vient  du fait que vos commentaires et vos encouragements me vont droit au coeur.

Je vais ensuite tenter d' ouvrir un deuxième album de photos. "Nous aujourd' hui"

Entre temps je suis allé visiter le site de Yousef. Il est très bien fait je vais le mettre dans nos liens, je suis certain qu'il nous servira. Je lui ai adressé un mail pour lui demander d' essayer de me trouver des photos de classe du Collège HASSAN II des années 1957-64.

Si vous en avez, ceux qui comme moi ont étudié dans cette établissement, je serais heureux de les recevoir. Ou de les voir dans la galerie d'Alain.

Encore une fois merci à tous pour vos encouragements, vous savez que notre relation ne vit que par votre présence et votre fidélité. Vous voyez pourquoi, ce soir, je suis heureux.....

Je vous bise ayant peur d' employer un autre mot. Il y a toujours des "coquins" qui prennent un malin plaisir à faire des jeux de mots sur les miens. ( je ne cite personne.. mais regardez dans la direction de la cote d' Azur)

Bonne soirée à TOUS

Bonsoir chers amis, je n'ai pas beaucoup l'occasion, en ce moment, de me mettre au clavier mais je ne vous oublie pas. J' espère que vos santé sont bonnes et que vous continuez à bien préparer les fêtes de fin d'année. Noël est la période où l'on offre des jouets. Moi je veux ce soir vous offrir un diaporama de poupées. C' est grâce à NICOLE que je peux vous dévoiler un peu de la vie privée des poupées de PEYNET. Certainement que les petites filles que vous étiez à MARRAKECH ont joué à la poupée. Vous le savez nous les garçons il nous fallait jouer à des jeux plus virils. Et pourtant, adolescents nous aurions bien joué à la poupée..... avec vous.... L' avons nous fait? ce sera à vous de nous répondre...

En attendant, dégustez ces magnifiques poupées, de chiffon, de cire, de son, qui font non non non non....

Je vous embrasse tous et retourne vers la cellule familiale: Mes beaux parents sont en visite chez nous pour quelques jours et je me dois de ne pas trop les abandonner. Tendre nuit.. avec vos doudous ou vos poupées. Bises de votre MICHEL..

Le ciel est bas et gris, les flancs de la montagne qui bordent la vallée que j'emprunte pour rentrer chez moi après les 48 heures passées à DONAUESCHINGEN ( Foret noire), les bas cotés sont noirs de boues et d'eau sale soulevées par le voitures, l'odeur de neige qui flotte dans l'air est polluée par les gaz d'écheppement des semi-remorques qui dévalent cette route en lacets qui présente des endroits brillants et glissants. Moi je suis dans ma voiture, il est 10 heures du matin, j'aurais bien envie d'appuyer sur le champignon pour arriver le plus tôt possible au domicile, où m'attend mon épouse et certainement un bon café et un morceau de gâteau.

Je vois que vous êtes en train de vous demander ce que ce premier paragraphe peut avoir à faire sur notre Blog. Eh bien, en fait mon esprit qui doit rester en surveillance permanente de la circulation, se baguenaude un peu et je pense à nous, à vous, à ceux qui ont passé des fêtes de Noël à MARRAKECH. Je me disais qu'il faudrait pouvoir écouter d'un parfum, la couleur. Que le bleu azur remplace le gris triste, que le rouge des maisons et de la terre prenne la place du Blanc laiteux de la neige, que les palmes des dattiers se substituent aux branches des pins sombres de la Foret Noire qui porte bien son nom, que le silence brûlant d'une avenue chauffée de soleil vers 15 heures en juillet me pousse à rechercher l'ombre bienfaitrice du feuillage d'un oranger ou d' un bosquet de bougainvilliers et que les odeurs pestilentielles des pots d'échappement disparaissent comme par magie pour laisser la place aux arômes d' épices du marché de Marrakech.

Le père Noël existe il? Je ne le sais plus. l' ais je jamais su? en tout cas s'il était en mesure de faire des miracles qu'il me transporte en quelques secondes dans un ailleurs où je retrouverais mes amis, ma famille, mon environnement ( et pourquoi pas OUALIDIA). Je sais, vous allez encore vous dire IL RÊVE LE MIMI. Ouais je rêve.... et je vous embrasse tous bien fort. Je reviendrais un peu plus tard sur tous les derniers commentaires que vous avez bien voulu laisser sur le Blog.

Bonsoir Michel, nous revenons enchantés de ces quelques jours passés à MRK !!!!  je suis apaisée, j'ai revu "mon pays", car bien que je vive en Haute Savoie depuis 40 ans, mon pays sera toujours le Maroc. pourtant, lorsque nous sommes arrivés à MRK, la première impression n'a pas été bonne : trop de pollution, la circulation dingue, toutes ces constructions autour de la ville, les fermes de la Targa n'existent plus, rasées, remplacées par des maisons et des immeubles, la Palmeraie décimée.

Et puis nous sommes allés dans le coeur de MRK (la place Jemaa Fna) et là nous avons retrouvé l'accueil chaleureux des autochtones, et encore plus lorsque nous leur avons expliqué que l'on avait été marrakchis, le plaisir de flaner dans la Médina, de parler aux gens, de boire le thé avec eux, c'était magique.  En ce qui concerne le Guéliz, des ilots entiers de maisons ont été détruits et sont remplacés par des immeubles. Mais nous avons reconnu bien des magasins avec encore leurs rideaux de fer peints en vert, j'ai retrouvé INTACT l'hotel des voyageurs où nous descendions avec mes parents, je me suis fait connaître et le gardien m'a dit qu'il s'agissait effectivement "d'un hotel antique !!!", il y a eu le passage obligé au café des négociants, en face la Renaissance est en cours de rénovation, le Colisée est toujours là aussi, je suis allée également à Notre Dame des Apôtres, les nouvelles soeurs sont libanaises, mais là aussi tout a été transformé. parfois j'ai fait des rencontres inouies avec des gens qui venaient de Ouarzazate, qui connaissaient Imini, certains même y ayant travaillé, j'ai bavardé avec Moulay Idriss, de son état loueur de vélomoteurs à côté de l'office du tourisme qui a connu le Père Norbert et aussi Dimitri.

Chaque rencontre a été un pur moment de bonheur. Mais la cerise sur le gateau a été le déjeuner au Barrage Cavagnac chez des marocains qui nous avaient préparé un divin tajine de poulet au miel et au citron. Là j'ai retrouvé exactement les paysages de mon enfance. Par manque de temps nous n'avons pu aller à Imini. mais cette semaine passée à Marrakech est inoubliable et dès que nous le pourrons NOUS Y RETOURNERONS.        Bonnes fêtes de fin d'année et à plus.

C'est bien sur le Mail que Christiane et Pierre Robert  m'ont fait parvenir à leur retour de MARRAKECH il y a quelques jours. Je ne les avais pas oublié, mais les fêtes en famille ne laissent pas toujours le temps de faire tout ce que l'on voudrait l'esprit en paix.
Mon fils et son amie sont repartis ce matin, je me remets donc au Clavier pour faire rebondir le blog. Il rebondit de Noel à jour de l'An. Et dans quelques jours nous allons changer d' année. Je vais attendre encore un jour ou deux pour vous souhaiter tout plein de bonnes choses et surtout nous souhaiter de nous revoir ou enfin d'avoir l'occasion de nous connaître.

Car il faut que je vous raconte, mais peut être devrais je plutôt encore une fois vous copier un passage du derniel Mail de BERNARD JACQUET, que je remercie au nom de tous de la vitalité qu'il met à rattraper le temps perdu. Arrivé tard parmi nous, il est très actif et lui et sa femme MADO viennent renforcer le bataillon (pacifique...Rafaele.. pacifique) des fidéles du Blog.

Nous sommes rentrés tout à l'heure à 4 h du matin de la super soirée d'anniversaire de Christiane Torrente. J'ai eu beaucoup de plaisir à revoir Alain Ducou et son epouse Marilyne ... figures toi que nous etions 9 anciens Mkhi(e)s à nous connaitre depuis un peu moins de 40 ans !!!!!! J'ai de nombreuses photos à te transmettre !!!!!!!!!!!!!!!!!Joyeux Noel ainsi qu'a ceux que tu aimes (DONC VOUS TOUS)  Bernard

De plus il m'a fait savoir qu' Alain DUCOU, Alain TORRENTE et lui même se proposeraient d' organiser une réunion des amis du Blog et de leurs amis; à TOULOUSE, à une date qui reste à définir. Pour cela je vais  transmettre à tous son adresse E.Mail et nous tenterons de trouver un terrain d' entente pour nous y retrouver. Il faudra ne pas trop tarder car trouver une salle capable de nous accueillir tous ( nous serons certainement moins que lors d'une réunion de SALAM MARRAKECH). Qu'en pensez vous déjà? est ce une idée à creuser? Aurez vous envie de me rencontrer, ainsi que Claude le Blaggeur? Et Alain le Mage? Et Monique(s) et Sylvaine, Blandine,Marianne,Marie France,Francine, Christiane, Catherine et Jean Louis, Claude, Bernard ( mince il y a plus de prénom de femmes que d' hommes...) Mais ca ne fais rien nous accepterons aussi les maris, les soeurs, les enfants.. Ah je vois que vous vous dites: Il a  oublié NICOLE, et bien non... je l'avais gardé pour la bonne bouche..Miam Miam....Nicole une des premières visiteuses et fidèles du premier Blog, je ne t'oublies pas.

Bernard Jacquet m'a fait parvenir aussi une magnifique photo de MADO accompagnée de ses 3 chiens. Aurez vous aussi le temps de me faire parvenir, quelques clichés de vos animaux de compagnie (Veaux,vaches, cochons, couvées.... de poussins ou de souris blanches, chevaux, chattes et chats, chiennes et chiens, serpents, poissons.. etc..) pour en faire un Album?

En parlant d'album.. Allez voir à droite, je vous fais profiter des magnifiques tableaux que Claude me fait régulièrement parvenir dans un nouvel album sonorisé intitulé : Portraits de femmes.

Voila je suis un peu long mais ca compense le fait que je n'avais pas écrit depuis longtemps. En tout cas mes amitiés et mes bises sont toujours de la même qualité. Fait MAIN, c'est bon comme la bas.. dit. Votre MICHEL

Trés fatigué hier soir, après ma journée passée à TREVES, je me suis mis au lit de très bonne heure. Bien entendu maintenant il est 4 heures du Matin et je ne peux plus dormir. Ma boite au lettre était pleine des photos de vos animaux familiers et je me suis donc empressé de les rajouter à l' album.

Quelques précisions:

Chez RAFAELA, Léo, le cochon d' inde, la suit partout dans le jardin, mais à distance de peur de retourner dans sa cage, où il ne séjourne en permanence que l'hiver. Je laisse la plume à RAFAELA pour vous présenter le reste de ses amis

Voici mon bien aimé Péké ( mon Harisson Ford ). Il est toujours avec moi, sur mes genoux.
Il est exigent, se vexe vite, boude. Très capricieux, très intelligent, il me mène à la baguette.

( c' est bien la peine de ne pas avoir de mari, il est pire ).

Non, j' aime aussi Laura. Elles est plus douce, plus âgée, moins exigeante

Marie-France, elle, a sa MINOUCHETTE et un petit hérisson qui vient lui rendre visite chaque jour. Il veut des caresses, des caresses.....

Chez SYLVAINE, ce sont des chevaux aux noms nobles : Folydouce du Braon, Ouna de JADOT....il devrait y en avoir deux autres, mais les photos ne semblent pas être arrivées jusqu'à moi. N'oublions pas VIC le chien.

FRANCINE nous présente son cheval et son chien dont je n'ai malheureusement pas les noms..

Voila, il est 4h 15 je vais éditer ce court article et l'album et retourner au lit penser à notre future rencontre. Bonne fin de nuit.. et bonne journée pour tout à l' heure. Votre bien réveillé MICHEL

Qui n'a pas un jour bondit en entendant sur une radio périphérique, qu'une jeune femme s'est fait violer dans un wagon en présence de dizaines de passagers qui n'ont rien vu, qu'un homme s'est fait poignardé au milieu d'une foule aveugle et qui est plus sourd que celui qui ne veut pas entendre? Mon grand fils s'est fait attaqué dans une petite rue de STRASBOURG pour avoir refusé une cigarette à un trio de ......... (il y a des mots qu'il ne faut pas prononcer) et qui s'est rerouvé à l' hôpital avec une arcade soiurcilière ouverte alors que 5 personnes ont été témoin de la scène.

Le civisme, le courage citoyen, le courage tout court manque cruellement de nos jours. Le "je n'ai rien vu, rien entendu..." est devenu une réaction normale. Alors que si les 50 ou 60 personnes du wagon avait sauté sur le paletot de ces deux-trois énergumènes, cette jeune fille n'aurait peut être pas été traumatisé pour des jours, des mois ou des années.

Qu' en penser? Qu'aurais je fais dans la même situation? Nous nous sommes tous posés ce genre de questions.. Non?

Maintenant je vais me faire l'avocat du Diable. Un jour nous rentrions de chez mes parents par l' autoroute qui va de Besancon à Mulhouse, quand nous avons aperçu sur le bas coté deux motards tombés de leur véhicule et qui paraissaient hébétés. Notre première réaction a été, bien sûr, de nous arrêter pour leur porter secours. Mon épouse infirmière a rapidement constaté qu'ils n'avaient rien de grave, sinon un choc. Mais lorsque l'homme nous demanda pourquoi nous les avions tamponné et fait partir dans le fossé, nous avons compris qu'il s'apprêtait à nous faire endosser l'accident. Notre voiture étant garée quelques dizaines de mètres plus loin, le numéro d'immatriculation peu lisible, nous nous sommes éclipsés rapidement et avons prévenu les secours par l'intermédiaire d'une des bornes  téléphoniques de l'autoroute. Mais sans donner nos coordonnées. Était ce citoyen?

Un jour ou je revenais de Fribourg où j'avais accompagné mon fils à l' internat, j'ai été témoin, à environ 100 mètres devant moi, d'un carambolage. Toutes les voitures qui suivaient celle qui avait percuté la rambarde de sécurité centrale, avaient accéleré et quitté les lieux de l' accident. Je me suis garé plus loin sur la bande d'arrêt d'urgence, warning mis, et je suis revenu voir ce que je pouvais faire. Un casque de motard était posé au milieu de la chaussée et une jeune allemande sortait d'une voiture passablement endommagée. A ma question " Où est le motard accidenté" et elle répondu " C'est une voiture française avec un numéro français qui m'a percuté, il est parti.. il est parti.." Ce jour l'a aussi je me suis trés rapidement esquivé. Il n'y avait pas de motard accidenté et je n'ai pas voulu me retrouver coupable de quelque chose que je n'avais pas fait. Tous les témoins qui étaient entre cette voiture et la mienne avaient disparus et j'étais le seul français présent sur les lieux. Était ce citoyen ?

Voilà c'est tout... Bravo à YVES.. j'espère que si un jour je me trouve dans la situation de porter secours à une personne en danger, je ne penserais pas en premier, aux enfants qui m' attendent à la maison, à mon épouse qui se retrouverait seule, si la police venait lui annoncer que je meurs sur un lit d' hôpital, un couteau dans la poitrine.

Je ne suis pas drôle ce soir, mais la vie de chaque jour nous apporte tant de sujets de réflexion tristes ou démoralisants que je suis obligé, de me poser ce genre de question.

Réflechissons.. restons hônnetes.. et souhaitons que le courage citoyen sera présent en nous le jour où nous serons confrontés à une situation semblable.

Maintenant je n'ai plus envie de parler d' autre choses. Je reviendrais demain avec d'autres sujets moins pénibles. En tout cas mon coeur vous ait acquit et je vous embrasse tous très amicalement. Votre MICHEL.

Il est déjà tard, mais je crois que c'est une constante chez nous, nous sommes souvent très tard devant le PC. Je  viens de lire l'ensemble des derniers commentaires et je constate que les abricots, sous toutes les formes ont fait l' unanimité. Je vais donc vous dévoiler un petit secret.

Au petit déjeuner des jours de semaine, je prends en premier, une tartine de miel, acheté si possible chez un apiculteur local (mais ce n'est pas toujours possible). Ensuite il y a une confiture, si possible, de fruits jaunes... pêches, mandarines, trois agrumes...puis vient la tartine grillée avec LA confiture d' abricots. Et quand je trouve comme mercredi matin un demi fruit entier... mmmmmm.

Mais, et c'est là que le mot "pêcher" dans son sens séculaire prend tout son sens... Je me tartine une belle tranche de pain, ou un morceau de baguette, ou comme on en trouve beaucoup en Allemagne, un Brötchen, c'est à dire une petit pain avec des graines de pavot ou de sésame, donc je tartine avec une créme chocolatée aux amandes que je n'ai jamais trouvé en France " Le BELMANDEL" sur lequel j' ajoute, une rondelle d'orange confite dans de la confiture d'orange. Oui je sais, le nombre de calories dépassent l'entendement, mais la douceur de la pâte chocolatée aux amandes et l' amer de l' écorce d'orange me font oublier ces satanés calories.

Quoi, Francine? tu fais un régime... félicitations... Ah Claude nous ne prendrons peut être qu'un seul petit dej ensemble le 7 mai, mais je crois qu'on va s'éclater. En passant merci pour tes envois toujours magnifiques et dont je ferais bientôt un album pour que tout le monde en profite.

Je vais maintenant aller ajouter la photo météo d'aujourd'hui puis aller voir sur MSN si quelqu'un rôde encore. Bonne nuit à ceux qui partent au lit et bises à tout le monde.

PS: Encore pardon pour la mise en bouche, mais il me fallait ajouter que c'est aussi très bon dans un croissant chaud. Signé : Un adepte du Divin Marquis